Любимые стихи

мне понравилось,на смайл посмотрите

Еще бы не понравилось, это же Бальмонт!

К РОССИИ

Отвяжись, я тебя умоляю!
Вечер страшен, гул жизни затих.
Я беспомощен. Я умираю
от слепых наплываний твоих.

Тот, кто вольно отчизну покинул,
волен выть на вершинах о ней,
но теперь я спустился в долину,
и теперь приближаться не смей.

Навсегда я готов затаиться
и без имени жить. Я готов,
чтоб с тобой и во снах не сходиться,
отказаться от всяческих снов;

обескровить себя, искалечить,
не касаться любимейших книг,
променять на любое наречье
все, что есть у меня,- мой язык.

Но зато, о Россия, сквозь слезы,
сквозь траву двух несмежных могил,
сквозь дрожащие пятна березы,
сквозь все то, чем я смолоду жил,

дорогими слепыми глазами
не смотри на меня, пожалей,
не ищи в этой угольной яме,
не нащупывай жизни моей!

Ибо годы прошли и столетья,
и за горе, за муку, за стыд,-
поздно, поздно!- никто не ответит,
и душа никому не простит.

(с) Вл. Набоков

Облетают последние маки,
Журавли улетают, трубя,
И природа в болезненном мраке
Не похожа сама на себя.

По пустынной и голой алее
Шелестя облетевшей листвой,
Отчего ты, себя не жалея,
С непокрытой бредешь головой?

Жизнь растений теперь затаилась
В этих странных обрубках ветвей,
Ну, а что же с тобой приключилось,
Что с душой приключилось твоей?

Как посмел ты красавицу эту,
Драгоценную душу твою,
Отпустить, чтоб скиталась по свету,
Чтоб погибла в далеком краю?

Пусть непрочны домашние стены,
Пусть дорога уводит во тьму,-
Нет на свете печальней измены,
Чем измена себе самому.

Н.Заболоцкий

За невлюбленными людьми
Любовь идет, как привиденье.
В словах любви, в слезах любви
Сквозит улыбка возрожденья,
Улыбка возрожденья...
И даже легче, может быть,
С такой улыбкой негасимой
Быть нелюбимой, но любить,
Чем не любить, но быть любимой.

Юнна Мориц

Написал это стихотворение емнип, средневековый трубадур. На память пишу, знаки препинания расставил по собственным ощущениям. Можно в принципе, поменять, кому как нравится, все равно не оригинал.
Расставание
Помнишь, печалясь, склонясь пред судьбой,
Мы расставались надолго с тобой?
В холоде уст твоих,в сухости глаз
Я уж предчувствовал в нынешний час.
Был этот ранний,холодный рассвет
Началом страданий будущих лет.
Удел твой - бесчестье, молвы приговор
Я слышу, и вместе мы делим позор.
В толпе твое имя тревожит любой.
Неужто родными мы были с тобой?
Тебя называют легко, не скорбя,
Не зная, что знаю тебя, как себя.
Мы долго скрывали любовь свою,
И тайну печали я также таю.
Коль будет свиданье дано нам судьбой,
В слезах и в молчанье я встречусь с тобой.

Когда теряет равновесие
твое сознание усталое,
когда ступеньки этой лестницы
уходят из-под ног,
как палуба,
когда плюет на человечество
твое ночное одиночество, -

ты можешь
размышлять о вечности
и сомневаться в непорочности
идей, гипотез, восприятия
произведения искусства
и - кстати - самого зачатия
Мадонной сына Иисуса.

Но лучше поклоняться данности
с глубокими ее могилами,
которые потом,
за давностью,
покажутся такими милыми.
Да.
Лучше поклоняться данности
с короткими ее дорогами,
которые потом
до странности
покажутся тебе
широкими,
покажутся большими,
пыльными,
усеянными компромиссами,
покажутся большими крыльями,
покажутся большими птицами.

Да. Лучше поклоняться данности
с убогими ее мерилами,
которые потом,
до крайности,
послужат для тебя перилами
(хотя и не особо чистыми),
удерживающими в равновесии
твои хромающие истины
на этой выщербленной лестнице.

И.Бродский

Ну вот, пришла. На стульчик села.
На самый краешок. Молчит.
Молчу и я. Что мне за дело?
Постой, а кто же так кричит?

Молчим мы оба. Звенит лишь воздух
Меж нами рухнувшим мостом.
Бог, видно, по заслугам воздал...
Кому из нас? Мне? Ей? За что?

Ох, больно! Затыкаю уши!
Кричит как режет! Замолчи же!
Что выворачивает душу?!
Кого просить - кричи потише?!

Так что ж молчишь? Скажи, ты слышишь?
Кричат! Я слов не разбираю!
Но почему же, как ты дышишь,
Сквозь дикий крик я ощущаю?

Ты поднялась и изподлобья
Затравленно глаза молчали.
Какого черта! Душит злоба!
Скажите же, чтоб не кричали!

Да уходи ж! Не до тебя мне!
Как больно! В чем моя вина?!
Ушла... И скользким мертвым камнем
Легла в душонку тишина...

ни с того ни с сего вспомнилось

1976
Я не знаю, как остальные,
но я чувствую жесточайшую
не по прошлому ностальгию —
ностальгию по настоящему.

Будто послушник хочет к господу,
ну а доступ лишь к настоятелю —
так и я умоляю доступа
без посредников к настоящему.

Будто сделал я что-то чуждое,
или даже не я — другие.
Упаду на поляну — чувствую
по живой земле ностальгию.

Нас с тобой никто не расколет.
Но когда тебя обнимаю —
обнимаю с такой тоскою,
будто кто-то тебя отнимает.

Одиночества не искупит
в сад распахнутая столярка.
Я тоскую не по искусству,
задыхаюсь по настоящему.

Когда слышу тирады подленькие
оступившегося товарища,
я ищу не подобья — подлинника,
по нему грущу, настоящему.

Все из пластика, даже рубища.
Надоело жить очерково.
Нас с тобою не будет в будущем,
а церковка...

И когда мне хохочет в рожу
идиотствующая мафия,
говорю: «Идиоты — в прошлом.
В настоящем рост понимания».

Хлещет черная вода из крана,
хлещет рыжая, настоявшаяся,
хлещет ржавая вода из крана.
Я дождусь — пойдет настоящая.

Что прошло, то прошло. К лучшему.
Но прикусываю, как тайну,
ностальгию по-настоящему.
Что настанет. Да не застану.

Лучшим доктором в мире считается время,
я уже не грущу обходя этот дом,
Но пройдешь мимо дома и что-то защемит
И чуть-чуть поболит,
И отпустит потом...
А.Макаревич.

Нас мотает от края до края,
По краям расположены двери,
На одной написано ЗНАЮ,
На другой написано ВЕРЮ.

И одной головой обладая,
Никогда не войдешь в обе двери,
Если веришь,то веришь не зная,
Если знаешь,то знаешь не веря.

И свое фомируя сознание
С каждым днем от момента рожденья
Мы бредем по дороге сознания,
А с сознанием приходят сомнения...

И загадка останется вечной!
Не помогут ученые лбы!
Если знаем...Ничтожно слабы,
Если верим,сильны бесконечно!!!

Автор тот-же.Кстати благодаря А.Макаревичу я когда-то поступил в ВУЗ.Когда надо было писать сочинение,свободной 3-ей темой было:"Твой любимый поэт за последнее 10-летие",потому-что на двух первых мне-бы точно были кранты.Ну...а благодаря любимому в то время поэту ,я поступил.

всё красиво,даже поиздеваться не над чем и на каверы не тянет)))))
ждём стехов Улисса)))))

Блин...перечитал что написал и ужаснулся.И исправить нельзя уже.
"Мы бредем по дороге Познания,
А с Познанием приходят сомнения"
Прошу прощения за безграмотность...

Любовь пытаясь удержать,
Как саблю держим мы ее,
Один берет за рукоять,
Другой берет за острие.

Любовь пытаясь оттолкнуть,
На саблю давим мы вдвоем,
Один эфесом другу в грудь,
Другой по сердце острием...

И тот кто лезвие рукой
Уже не в силах удержать,
Когда-нибудь в любви ДРУГОЙ
Возьмет охотно рукоять.

И рук сжимающих металл
Ему уже не будет жаль,
Как-будто сам не ощущал,
Как режет сталь,
Как ранит сталь.....

Прошу прощения,если есть какие-то неточности.Это стихотворение Б.Окуджавы мне рассказала лет 20 назад одна из моих подруг.И так проняло,что запомнил на всю жизнь.Просто так,на память...
С уважением....

2BTO:

>Это стихотворение Б.Окуджавы мне рассказала лет 20 назад одна из моих подруг

Вы ошибаетесь, сударыня. Это стихотворение Окуджаве не принадлежит. Автор - некий Евгений Агранович. Ну тот самый - "Я в весеннем лесу пил березовый сок..." Культовая песня середины 60-х.

2BTO:

Прошу прощения, не заглянул в профайл....

2Uliss13:

>2BTO:
>>Это стихотворение Б.Окуджавы мне рассказала
>лет 20 назад одна из моих подруг
>Это стихотворение Окуджаве
>не принадлежит. Автор - некий Евгений Агранович.
>Ну тот самый - "Я в весеннем лесу пил березовый
>сок..." Культовая песня середины 60-х.

Спасибо,что поправили.

А я очень люблю стихи для детей.
Такие, например:

СВИНКА ЗАБОЛЕЛА

Как-то я гулял в лугах.
Вижу -
Свинка в облаках!

В синеве, за дальней далью
Тает розовой клубничкой...
Понял я
С большой печалью,
Что болеет
Свинка
Птичкой.

(М. Яснов)

А еще очень люблю Б. Рыжего:

Московский дым

Тяжела французская голова:
помирать совсем или есть коней?
...Ты пришел, увидел - горит Москва,
и твоя победа сгорает в ней.
Будешь ты еще одинок и стар
и пожалуешься голубым волнам:
- Ведь дотла сгорела... Каков пожар!..
А зачем горела - не ясно нам.
Разве б мы посмели спалить Париж -
наши башни, парки, дворцы, дома?
Отвечай, волна, - почему молчишь?
Хоть не слаб умом - не достать ума... -

И до сей поры европейский люд,
что опять вдыхает московский дым,
напрягает лбы...
Да и как поймут,
почему горим, для чего горим?

***
На теплотрассе выросли цветы.
Калеки, нищие, собаки и коты
на теплотрассе возлежат, а мимо
идет поэт. Кто, если не секрет?
Кто, как не я! И синий облак дыма
летит за мной. Апрель. Рассвет.

***

Я музу юную, бывало,
встречал в подлунной стороне.
Она на дудочке играла,
я слушал, стоя в стороне.
Но вдруг милашку окружали,
как я, такие же юнцы.
И, грянув хором, заглушали
мотив прелестный, подлецы.
И думал я: небесный боже,
узрей сие, помилуй мя,
ведь мне тобой дарован тоже
осколок твоего огня,

дай поорать!

* * *

С трудом закончив вуз технический,
В НИИ каком-нибудь служить.
Мелькать в печати перьодической,
Но никому не говорить.
Зимою, вечерами мглистыми
Пить анальгин, шипя «говно».
Но исхудав, перед дантистами
Нарисоваться всё равно.
А по весне, когда акации
Гурьбою станут расцветать,
От аллергической реакции
Чихать, сморкаться, и чихать.
В подъезде, как инстинкт советует,
Пнуть кошку в ожиревший зад.
Смолчав и сплюнув где не следует,
Заматериться невпопад.
И только раз — случайно, походя —
Открыто поглядев вперед,
Услышать, как в груди шарахнулась
Душа, которая умрёт.

2Mishitza:

>А еще очень люблю Б. Рыжего:

последнее стихотворение довольно ёмкое, хоть и простое! % )