Любимые стихи

Эпиграмма на Каченовского

Журналами обиженный жестоко,
Зоил Пахом печалился глубоко;
На цензора вот подал он донос;
Но цензор прав, нам смех - зоилу нос.
Иная брань, конечно, неприличность;
Нельзя писать: Такой-то де старик,
Козел в очках, плюгавый клеветник
И зол и подл: все это будет личность.
Но можете печатать, например,
Что господин парнасский старовер
(В своих статьях) бессмыслицы оратор,
Отменно вял, отменно скучноват,
Тяжеловат и даже глуповат;
Тут не лицо, а только литератор.

(А.С.Пушкин)

Заходите, пожалуйста. Это
Стол поэта. Кушетка поэта.
Книжный шкаф. Умывальник. Кровать.
Это штора - окно прикрывать.
Вот любимое кресло. Покойный
Был ценителем жизни спокойной.

Это вот безымянный портрет.
Здесь поэту четырнадцать лет.
Почему-то он сделан брюнетом.
(Все ученые спорят об этом.)
Вот позднейший портрет - удалой.
Он писал тогда оду "Долой"
И был сослан за это в Калугу.
Вот сюртук его с рваной полой -
След дуэли. Пейзаж "Под скалой".
Вот начало "Послания к другу".
Вот письмо: "Припадаю к стопам..."
Вот ответ: "Разрешаю вернуться..."
Вот поэта любимое блюдце,
А вот это любимый стакан.

Завитушки и пробы пера.
Варианты поэмы "Ура!"
И гравюра: "Врученье медали".
Повидали? Отправимся дале.

Годы странствий. Венеция. Рим.
Дневники. Замечанья. Тетрадки.
Вот блестящий ответ на нападки
И статья "Почему мы дурим".
Вы устали? Уж скоро конец.
Вот поэта лавровый венец -
Им он был удостоен в Тулузе.
Этот выцветший дагерротип -
Лысый, старенький, в бархатной блузе, -
Был последним. Потом он погиб.

Здесь он умер. На том канапе.
Перед тем прошептал изреченье
Непонятное: "Хочется пе..."
То ли песен... А то ли печенья...
Кто узнает, чего он хотел,
Этот старый поэт перед гробом!

Смерть поэта - последний раздел.
Не толпитесь перед гардеробом...
/Д.Самойлов/

Dmitryj
На мой взгляд, Пушкин в своих эпиграммах был порой жестОк и несправедлив. (Речь не о данной конкретной). К примеру - эпиграмма на графа Воронцова, человека большого ума и огромного личного мужества. В нашей школе, по крайней мере, когда я учился, не изучали лучшие пушкинские стихи или дроаматургию, зхато уж эту эпиграмму ("полумилорд, полукупец...") напихали во все хрестоматии.

2Uliss13:


>В нашей школе, по крайней мере, когда я учился,
>не изучали лучшие пушкинские стихи или дроаматургию,

Ну и скажи спасибо.

НЕЗНАКОМКА

По вечерам над ресторанами
Горячий воздух дик и глух,
И правит окриками пьяными
Весенний и тлетворный дух.

Вдали над пылью переулочной,
Над скукой загородных дач,
Чуть золотится крендель булочной,
И раздается детский плач.

И каждый вечер, за шлагбаумами,
Заламывая котелки,
Среди канав гуляют с дамами
Испытанные остряки.

Над озером скрипят уключины
И раздается женский визг,
А в небе, ко всему приученный
Бесмысленно кривится диск.

И каждый вечер друг единственный
В моем стакане отражен
И влагой терпкой и таинственной
Как я, смирен и оглушен.

А рядом у соседних столиков
Лакеи сонные торчат,
И пьяницы с глазами кроликов
«In vino veritas!»1 кричат.

И каждый вечер, в час назначенный
(Иль это только снится мне?),
Девичий стан, шелками схваченный,
В туманном движется окне.

И медленно, пройдя меж пьяными,
Всегда без спутников, одна
Дыша духами и туманами,
Она садится у окна.

И веют древними поверьями
Ее упругие шелка,
И шляпа с траурными перьями,
И в кольцах узкая рука.

И странной близостью закованный,
Смотрю за темную вуаль,
И вижу берег очарованный
И очарованную даль.

Глухие тайны мне поручены,
Мне чье-то солнце вручено,
И все души моей излучины
Пронзило терпкое вино.

И перья страуса склоненные
В моем качаются мозгу,
И очи синие бездонные
Цветут на дальнем берегу.

В моей душе лежит сокровище,
И ключ поручен только мне!
Ты право, пьяное чудовище!
Я знаю: истина в вине.

(А.С. Блок)

Uliss13
>Пушкин в своих эпиграммах был порой жестОк и несправедлив

По молодости.

В густой траве пропадешь с головой,
В тихий дом войдешь, не стучась.
Обнимет рукой, оплетет косой
И, статная, скажет: "Здравствуй, князь.
Вот здесь у меня - куст белых роз.
Вто здесь вчера - повилика вилась.
Где ты был, пропадал? Что за весть принес?
Кто любит, не любит, кто гонит нас?"


Почему-то Блок без Мавриной для меня теперь не Блок.

Горные вершины
Спят во тьме ночной;
Тихие долины
Полны свежей мглой;
Не пылит дорога,
Не дрожат листы...
Подожди немного,
Отдохнёшь и ты.
(С)

Купола (Песня о России)

Как засмотрится мне нынче, как задышится?
Воздух крут перед грозой, крут да вязок.
Что споется мне сегодня, что услышится?
Птицы вещие поют - да все из сказок.

Птица Сирин мне радостно скалится -
Веселит, зазывает из гнезд,
А напротив - тоскует-печалится,
Травит душу чудной Алконост.

Словно семь заветных струн
Зазвенели в свой черед -
Это птица Гамаюн
Надежду подает!

В синем небе, колокольнями проколотом,-
Медный колокол, медный колокол -
То ль возрадовался, то ли осерчал...
Купола в России кроют чистым золотом -
Чтобы чаще Господь замечал.

Я стою, как перед вечною загадкою,
Пред великою да сказочной страною -
Перед солоно - да горько-кисло-сладкою,
Голубою, родниковою, ржаною.

Грязью чавкая жирной да ржавою,
Вязнут лошади по стремена,
Но влекут меня сонной державою,
Что раскисла, опухла от сна.

Словно семь богатых лун
На пути моем встает -
То птица Гамаюн
Надежду подает!

Душу, сбитую утратами да тратами,
Душу, стертую перекатами,-
Если до крови лоскут истончал,-
Залатаю золотыми я заплатами -
Чтобы чаще Господь замечал!

(В. Высоцкий)

to Halloween:
Разумеется,есть.Но мне почему-то нравится именно это.Почему-я объяснить не могу.А ещё нравится вот такое:

Я – Гамлет. Холодеет кровь,
Когда плетёт коварство сети,
И в сердце первая любовь
Жива – к единственной на свете.

Тебя, Офелию мою,
Унёс далёко жизни холод,
И гибну, принц, в родном краю,
Клинком отравленным заколот.

Ну вот честное слово, если бы не довлел брэнд "Блок" над этими стихами, я бы их приняла за дилетантский лепет. Хоть убей, не вижу я в них ничего великого. Как будто разные люди их писали - эти и те, что я люблю.

Не будем пить из одного стакана
Ни воду мы, ни сладкое вино,
Не поцелуемся мы утром рано,
А ввечеру не поглядим в окно.
Ты дышишь солнцем, я дышу луною,
Но живы мы любовию одною.

Со мной всегда мой верный, нежный друг,
С тобой твоя веселая подруга.
Но мне понятен серых глаз испуг,
И ты виновник моего недуга.
Коротких мы не учащаем встреч.
Так наш покой нам суждено беречь.

Лишь голос твой поет в моих стихах,
В твоих стихах мое дыханье веет.
О, есть костер, которого не смеет
Коснуться не забвение, ни страх.
И если б знал ты, как сейчас мне любы
Твои сухие розовые губы!

Анна Ахматова, 1913 год

Halloween
>дилетантский лепет
Стоит быть терпимее и уважительнее к мнению других. Здесь не раздел критики.

Baravik

Я же не критикую стихи присутствующих. А Блок в любом случае не пострадает, особенно учитывая, что я сама его цитировала двумя постами раньше. И к тому же, я и не претендую на большее, чем высказать свое мнение, по-моему, из моих слов это вполне очевидно.

Halloween
В этой теме не стихи присутствующих, а любимые стихи присутствующих. Поэтому их не надо критиковать.

Хорошо, Блок гениален в каждой букве. Если Вам так легче, готова на этом остановиться.

Halloween
Не раздражайтесь. Я не за Блока. Я за присутствующих.

Да не раздражаюсь я, просто... Ладно, это, скорее, в тему про тех, кому фигово. Не хотела никого обидеть, правда.

Halloween
Если здесь будет критика, никто не принесет сюда свое любимое...

Я не столько критиковала, сколько удивилась.