Любимые стихи

Сон

Застонал от сна дурного
И проснулся тяжко скорбя:
Снилось мне - ты любишь другого
И что он обидел тебя.

Я бежал от моей постели,
Как убийца от плахи своей,
И смотрел, как тускло блестели
Фонари глазами зверей.

Ах, наверно, таким бездомным
Не блуждал ни один человек
В эту ночь по улицам тёмным,
Как по руслам высохших рек.

Вот, стою перед дверью твоею,
Не дано мне иного пути,
Хоть и знаю, что не посмею
Никогда в эту дверь войти.

Он обидел тебя, я знаю,
Хоть и было это лишь сном,
Но я всё-таки умираю
Пред твоим закрытым окном.

Николай Гумилев

Но в мире есть иные области,
Луной мучительной томимы.
Для высшей силы, высшей доблести
Они навек недостижимы.

Там волны с блесками и всплесками
Непрекращаемого танца,
И там летит скачками резкими
Корабль Летучего Голландца.

Ни риф, ни мель ему не встретятся,
Но, знак печали и несчастий,
Огни святого Эльма светятся,
Усеяв борт его и снасти.

Сам капитан, скользя над бездною,
За шляпу держится рукою,
Окровавленной, но железною,
В штурвал вцепляется — другою.

Как смерть, бледны его товарищи,
У всех одна и та же дума.
Так смотрят трупы на пожарище,
Невыразимо и угрюмо.

И если в час прозрачный, утренний
Пловцы в морях его встречали,
Их вечно мучил голос внутренний
Слепым предвестием печали.

Ватаге буйной и воинственной
Так много сложено историй,
Но всех страшней и всех таинственней
Для смелых пенителей моря —

О том, что где-то есть окраина —
Туда, за тропик Козерога! —
Где капитана с ликом Каина
Легла ужасная дорога.

Н.Гумилев

РАССТРЕЛ

Бывают ночи: только лягу,
в Россию поплывет кровать;
и вот ведут меня к оврагу,
ведут к оврагу убивать.

Проснусь, и в темноте, со стула,
где спички и часы лежат,
в глаза, как пристальное дуло,
глядит горящий циферблат.

Закрыв руками грудь и шею,-
вот-вот сейчас пальнет в меня!-
я взгляда отвести не смею
от круга тусклого огня.

Оцепенелого сознанья
коснется тиканье часов,
благополучного изгнанья
я снова чувствую покров.

Но, сердце, как бы ты хотело,
чтоб это вправду было так:
Россия, звезды, ночь расстрела
и весь в черемухе овраг!

Вл. Набоков

Мне не нужно касанья твоей руки
И свободы твоей реки;
Мне не нужно, чтоб ты была рядом со мной,
Мы и так не так далеки.
И я знаю, что это чужая игра,
И не я расставляю сеть;
Но если бы ты могла меня слышать,
Мне было бы легче петь.

Это новые листья меняют свой цвет,
Это в новых стаканах вино.
Только время уже не властно над нами,
Мы движемся, словно в кино.
И когда бы я мог изменить расклад,
Я оставил бы все как есть,
Но если бы ты могла меня слышать,
Мне было бы легче петь.

По дощатым полам твоего эдема
Мне не бродить наяву.
Но когда твои руки в крови от роз,
Я режу свои о траву.
И ни там, ни здесь не осталось скрипок,
Не переплавленных в медь;
Но если бы ты могла меня слышать,
Мне было бы легче петь.

Так прости за то, что любя тебя
Я остался таким же, как был.
Но я до сих пор не умею прощаться
С теми, кого я любил;
И хотя я благословляю того,
Кто позволил тебе взлететь -
Если бы ты могла меня слышать,
Мне было бы легче петь...

Если бы ты могла меня слышать,
Мне было бы незачем петь.

(Сами знаете кто)

2Katarina:

>Мне не нужно касанья твоей руки
>И свободы твоей реки;
>Мне не нужно, чтоб ты была рядом со мной,
>Мы и так не так далеки.

когда-то эта вещь меня просто спасла

Песня микрофона

Я оглох от ударов ладоней,
Я ослеп от улыбок певиц, —
Сколько лет я страдал от симфоний,
Потакал подражателям птиц!

Сквозь меня многократно просеясь,
Чистый звук в ваши уши летел.
Стоп! Вот — тот, на кого я надеюсь,
Для кого я все муки стерпел.

Сколько лет в меня шептали про луну,
Кто-то весело орал про тишину,
На пиле один играл — шею спиливал,
А я усиливал,
усиливал,
усиливал...

На "низах" его голос утробен,
На "верхах" он подобен ножу, —
Он покажет, на что он способен,
Но и я кое-что покажу!

Он поёт задыхаясь, с натугой,
Он устал, как солдат на плацу,
Я тянусь своей шеей упругой
К золотому от пота лицу.

Сколько лет в меня шептали про луну,
Кто-то весело орал про тишину,
На пиле один играл — шею спиливал,
А я усиливал,
усиливал,
усиливал...

Только вдруг: "Человече, опомнись —
Что поёшь?! Отдохни — ты устал.
Это — патока, сладкая помесь!
Зал, скажи, чтобы он перестал!.."

Всё напрасно — чудес не бывает.
Я качаюсь, я еле стою, —
Он бальзамом мне горечь вливает
В микрофонную глотку мою.

Сколько раз в меня шептали про луну,
Кто-то весело орал про тишину,
На пиле один играл — шею спиливал,
А я усиливал,
усиливал,
усиливал...

В чём угодно меня обвините,
Только — против себя не пойдёшь:
По профессии я усилитель —
Я страдал, но усиливал ложь.

Застонал я — динамики взвыли, —
Он сдавил мое горло рукой...
Отвернули меня, умертвили —
Заменили меня на другой.

Тот, другой, — он всё стерпит и примет,
Он навинчен на шею мою.
Часто нас заменяют другими,
Чтобы мы не мешали вранью.

...Мы в чехле очень тесно лежали —
Я, штатив и другой микрофон, —
И они мне, смеясь, рассказали,
Как он рад был, что я заменён.

В.С.Высоцкий (1971)

И скучно и грустно, и некому руку подать
В минуту душевной невзгоды...
Желанья!.. что пользы напрасно и вечно желать?..
А годы проходят — все лучшие годы!

Любить... но кого же?.. на время — не стоит труда,
А вечно любить невозможно.
В себя ли заглянешь? — там прошлого нет и следа:
И радость, и муки, и всё там ничтожно...

Что страсти? — ведь рано иль поздно их сладкий недуг
Исчезнет при слове рассудка;
И жизнь, как посмотришь с холодным вниманьем вокруг —
Такая пустая и глупая шутка...

М.Ю.Лермонтов

Он же...

Выхожу один я на дорогу;
Сквозь туман кремнистый путь блестит;
Ночь тиха. Пустыня внемлет богу,
И звезда с звездою говорит.

В небесах торжественно и чудно!
Спит земля в сияньи голубом...
Что же мне так больно и так трудно?
Жду ль чего? жалею ли о чём?

Уж не жду от жизни ничего я,
И не жаль мне прошлого ничуть;
Я ищу свободы и покоя!
Я б хотел забыться и заснуть!

Но не тем холодным сном могилы...
Я б желал навеки так заснуть,
Чтоб в груди дремали жизни силы,
Чтоб дыша вздымалась тихо грудь;

Чтоб всю ночь, весь день мой слух лелея,
Про любовь мне сладкий голос пел,
Надо мной чтоб вечно зеленея
Тёмный дуб склонялся и шумел.

Человек, который хоть раз услышит простую в сущности строку: "Сквозь туман кремнистый путь блестит...", ее не забудет никогда. Так же, как, допустим, "Буря мглою небо кроет..." Почему? Бог весть...

2Uliss13:

Потому что это мы учили детьми в школе, а детская память сильнее, чем взрослая. Школьные стихи запоминаются на всю оставшуюся жизнь.

2Katarina:

>Потому что это мы учили детьми в школе

Не думаю. Многочисленные строфы Некрасова не запомнились.
Кстати, "Выхожу один я на дорогу" в школе не проходили. Я во всяком случае

2Uliss13:

>Человек, который хоть раз услышит простую в сущности
>строку: "Сквозь туман кремнистый путь блестит...",
>ее не забудет никогда. Так же, как, допустим,
>"Буря мглою небо кроет..." Почему? Бог весть...
А "Если друг оказался вдруг..."
А "Мама, я хочу домой..."
А "Друзья уходят как-то невзначай..."
А ....

2Baravik:

>А "Друзья уходят как-то невзначай..."

Речь не о смысле строки. Речь о том, что ее звучание помимо смыслового, создает даже зрительный ряд.

К примеру гениальная строфа Мандельштама

"Звук осторожный и глухой
Плода, сорвавшегося с древа,
Среди немолчного напева
Глубокой тишины лесной..."

Именно благодаря звуковому ряду создает необъяснимый "эффект присутствия"

Как-то я туманно выражаюсь :-)

2Uliss13:

>2Baravik:
>>А "Друзья уходят как-то невзначай..."
>Речь не о смысле строки. Речь о том, что ее звучание
>помимо смыслового, создает даже зрительный ряд.
>К примеру гениальная строфа Мандельштама
>"Звук осторожный и глухой
>Плода, сорвавшегося с древа,
>Среди немолчного напева
>Глубокой тишины лесной..."
>Именно благодаря звуковому ряду создает необъяснимый
>"эффект присутствия"
>Как-то я туманно выражаюсь :-)

да, бывают и такие рифмы чудесные! Довелось их повстречать на своём пути )

Дурацкий сон, как кистенём,
Избил нещадно:
Невнятно выглядел я в нём
И неприглядно.

Во сне я лгал и предавал,
И льстил легко я...
А я и не подозревал
В себе такое.

Ещё сжимал я кулаки
И бил с натугой,
Но - мягкой кистию руки,
А не упругой.

Тускнело сновиденье, но
Опять являлось.
Смыкались веки - и оно
Возобновлялось:

Я не шагал, а семенил,
На ровном брусе
Ни разу ногу не сменил -
ТрусИл и трУсил,

Я перед сильным - лебезил,
Пред злобным - гнулся.
И сам себе я мерзок был,
Но не проснулся.

Да это ж бред - я свой же стон
Слыхал сквозь дрёму!..
Но это мне приснился он,
А не другому.

Очнулся я и разобрал
Обрывок стона,
И с болью веки разодрал,
Но облегчённо.

И сон повис на потолке
И распластался.
Сон - в руку ли? И вот в руке
Вопрос остался.

Я вымыл руки - он в спине
Холодной дрожью:
Что было правдою во сне,
Что было ложью?

Коль этот сон виденье мне -
Ещё везенье.
Но если было мне во сне
Ясновиденье?

Сон - отраженье мыслей дня?
Нет - быть не может!
Но вспомню - и всего меня
Перекорёжит.

Но скажут мне: «Пой в унисон -
Жми, что есть духу!»
И я пойму: вот этот сон,
Который в руку!

«Или - в костёр!» Вдруг нет во мне
Дойти к костру сил?
Мне будет стыдно, как во сне,
В котором струсил.

А после скажут: «Он вполне
Всё знал и ведал»,
Мне будет мерзко, как во сне,
В котором предал.

В моей душе осадок зла,
И счастья старого зола,
И прошлых радостей печаль.
Лишь разум мой способен в даль
До горизонта протянуть
Надежды рвущуюся нить
И попытаться изменить хоть что нибудь.
Пустые споры, слов туман,
Дворцы и норы, свет и тьма,
И утешенье лишь в одном-
Стоять до смерти на своем,
Ненужный хлам с души стряхнуть,
И старый страх прогнать из глаз.
Из темноты на свет шагнуть,
Как первый раз.
И в узелок опять связать
Надежды рвущуюся нить
И в сотый раз себе сказать,
Что можно что- то изменить.
Пускай не стоит свеч игра,
Поверь опять, что победишь.
В конечном счете будет прав
Тот, кто зажег огонь добра.

2Katarina:
>В моей душе осадок зла...

Одна из любимых, в первой пятерке у меня в общем.

Сорок лет не в ту степь как евреи ведомый,
На неделе страстной, и не только на ней,
я ищу его кровь в алтарях гастрономов,
чтоб надежнее вича смешалась с моей.

Не умея Левита от Второзаконья
отличить, знаю точно - сценарий не нов -
что приди он, его поломали бы в зоне
черти с торсами чёрными от куполов.

Что на койке крезовой распят сульфазином,
санитаром от скуки расписан под гжель,
он считал бы себе эти долгие зимы,
обращая по праздникам воду в кисель.

Или, может быть, спьяну полёг в бытовухе.
Или, не сэкономив последний патрон,
слушал бы, как вокруг собираются духи,
чтобы вырвать чеку - и уже вознесён…

Не спугни его, брат. Из глубокого тыла
хорошо наблюдать, как под крики «вперёд!»,
снова крест свой несет одинокий терпила
в гору ту, что и полный дурак обойдет.

А в низине тепло, тянет хреном и смальцем.
Всходит семя иудино. Начат покос.
И с гектара по тридцать монет, как два пальца,
собирает наш краснознаменный совхоз.

И поэты дивятся на это злодейство,
Тихо любят себя под "Олл ю нид из лов",
И бросаются в окна от Уильяма Гейтса,
Разбиваясь на мусор беспомощных слов.

Снова ночь и вино. Щуря бельма косые
я смотрю через траченый буквами Word,
как страна, где все девы - немного Марии,
марширует на свой непорочный аборт.

Дмитрий Маслов

2Грузчик:

>2Katarina:
>>В моей душе осадок зла...
>Одна из любимых, в первой пятерке у меня в общем.
Обожаю Никольского

Мой друг, художник и поэт,
В дождливый вечер на стекле
Мою любовь нарисовал,
Открыв мне чудо на земле.

Сидел я молча у окна
И наслаждался тишиной.
Моя любовь
С тех пор всегда была со мной.

И время, как вода, текло,
И было мне всегда тепло,
Когда в дождливый вечер я
Смотрел в оконное стекло.

Но год за годом я встречал
В глазах любви моей печаль,
Дождливой скуки тусклый след...
И вот - любовь сменила цвет.

Моя любовь сменила цвет,
Угас чудесный яркий день,
Мою любовь
Ночная укрывает тень.

Веселых красок болтовня,
Игра волшебного огня...
Моя любовь
Уже не радует меня.

Поблекли нежные тона,
Исчезла высь и глубина,
И чётких линий больше нет -
Вот безразличия портрет!

Глаза в глаза любовь глядит,
А я - ни весел, ни сердит.
Бесцветных снов покой земной
Молчаньем делится со мной.

И вдохновенное лицо
Утратит добрые черты.
Моя любовь
Умрёт во мне в конце концов.

И капли грустного дождя
Струиться будут по стеклу...
Моя любовь
Неслышно плачет, уходя.

И радугу прошедших дней
Застелит пыль грядущих лет,
И так же потеряют цвет
Воспоминания о ней.

Рисунок тает на стекле -
Его спасти надежды нет.
Но как же мне раскрасить вновь
В цвет радости мою любовь?

А может быть, разбить окно
И окунуться в мир иной,
Где, солнечный рисуя свет,
Живёт художник и поэт?...