Давайте придумывать весёлые глупые стихи!

...Но я её найду и съем.

Капля дождя на окошке
Сонный четверг на липучке
Муха таранит пространство.

...Так ей и надо, вонючке.

...Так дайте ж каждой ясности по тучке!

...Чтоб сосчитать могли мы лучики.

Катится лихо
Улитка с горы Фудзи:
До дому! Ура!

На горке Гайзинькалнс
Мы собираем звёзды
В лукошко чёрной ночи.

Я нажимаю на фигнюшку,
И открываю сиди-бокс,
Ложусь в блаженстве на подушку,
И вот он - Хенсли, вот он - Бокс,
Ах, как хорош бродяга Байрон!
В "июльском утре" - "Глянь в себя",
Ах, как Хипам я благодарен,
За всю юрайность их, любя!
И всё фигня, что все проходит,
Что среди зала я один,
Я в этих ритмах вновь свободен,
И рок мой друг и господин... ))

Ногти зелёным.

Этим утром, неистово сонным,
Я накрасила ногти зелёным.
Завернулась в какую-то тряпку
И полнеба схватила в охапку.
Шла походкой такой окрылённой,
Но меня никуда не пустили.
Я накрасила ногти зелёным,
А зелёные мне это не простили.

2Crusader:



>Быть поэтом - занятная штука
>Рифму к Кембриджу выдумай, ну-ка
>Ладно б, к слову "любовь"
>Или к слову "морковь"
>Быть поэтом - не штука, а мука


Не вылезая из старых бридж
Поехал в Кембридж,
Сыграть там в бридж.

Развесëлый профессор из Кембриджа
Заставлял свою жëнку носить хиджаб
Хотя он и она
Христиане сполна
Только надо ж позлить мэра Кембриджа

Привет!

Летнее.

Деву под платьем штормит,
переливаются формы и плещут,
сферы кипят, дрожит небосвод.
Тяжелые волны ее, кажется,
хватят меня через край.

Круто!

Рад стараться!

Я тут подумал про Толстого-у графа мания была!И тут смекнул:а что ж такого-мы графоманы,он и я!Я тоже после огорода(а там хожу я босиком),войдя в избу,не вымыв ноги,кидаюсь сразу за пером!Ещё подумал,может надо мне бородищу отпустить?И накропать,ну это,как там?Ну типа Быть Или Не Пить?

С утра кидаюсь за пером,
Глаза продрать ещё успею.
Я с ночи пью паршивый ром
И понемножечку пупею.
И что же? Пить или не бить?
Что бить? Баклуши или груши?
А может, краски мне купить
И выкрасить лиловым уши?
Свисает с неба борода...
Мой Бог, побрился бы, ей-богу!
Я не Толстой и не звезда,
Пишу бредушки понемногу.
Прости меня, любезный граф,
Что поминаю тебя всуе.
Я всё перепишу, ты прафф,
Я даже всё перерисую...
Войду в избу, не вымыв ног,
Не вымыв рук за стол присяду.
Приходит Муза на порог
И говорит мне: выпей яду!

Играя в бисер постмодерна
Мы пьем столетнее вино
Но что-то новое, наверно
Нам сотворить не суждено
И дежавю не отпускает
Мне даже кажется порой
Что дух Пелевина витает
Над здешней мутною водой

во-во... )))

Как страшно женское коварство,
Еще страшней, алкоголизм…
Пространство женского мытарства,
И опупевший пофигизм.
То грог то ром, то сухи вина…
В потоке пошлом, чья вина?
Залил вином наш мозг и спины,
Постмодернизм Пелевина…

Меня смутили Вы, друзья,
Но не о том писала я.
Я, добрая как пионерка,
Лишь обыграла образы Кул Джерка.

Ты нас во множественных лицах,
На ВЫ назвавши, впопыхах,
В твоих глазах кавалергард-девица,
Смятенье вижу, вижу страх?...
Не бойся, черт с ним, с этим грогом,
Пришпорь коня и на редут!!!
Ты, победишь, мы верим. С Богом!
Мы ж подождем в укрытье тут... )))