Гегемон 

Е=МС2
Правду люди говорят:
Е равно эм цэ квадрат,
Е - конечно же, еда,
Остальное - ерунда,
Масса тела, свет в квадрате,
Нашей комнаты окна...
И без формул слишком яркий,
Как весенние подарки,
Солнце благости равно,
Быстрый свет струит в окно.
-Чу! фотонов целый рой,
Вьётся прямо надо мной,
Как лесная мошкара.
Всё. Весна. Весне ура!

Никогда не ем я кошек,
Никогда не ем собак,
Червяков, лягушек, мошек,
Не желаю есть никак.
Ни жарЕных, ни варёных,
С майонезом или без,
Пусть министр пищепрома,
С аппетитом это ест!

Лютую дичь сочиняют,
Лютые только враги,
Верить их глупостям диким,
Мне или Вам не с руки.

2Orca_Orcinus:... Ну, вроде как, убили его...

Глупостям всяким не верьте,
Мог ли придти в "Англетер",
Ночью погромщик с веревкой,
Или с ножом например!?

2Orca_Orcinus:
Это на скорую руку,
Пишется что-то порой,
Я не Гомер и не Данте,
Даже не Цой и не Хой.

2Orca_Orcinus: )))),посвящение Есенину С. давай....сдается мне, что ты к нему относишься также, как и к Фредди Меркьюри))).

Возможно ли такое!
Сергей Есенин наш,
Как клеверное поле,
Как ветреная блажь,
Все так же на рассвете,
Тугая рань гулкА,
И розовые кони,
Плывут как облака...

Боб Дилан - кумир миллионов людей,
Хоть в общем то наш с Молдаванки еврей,
И пращур его - Еремей Циммерман,
Торговлю имел, да ещё ресторан,
Но вынужден был при последнем монархе,
Бежать от погромов в паническом страхе..
Вот так духоскрепное свинство,
Плодит дуроломов единство,
А кто не согласен и очень не рад,
Бегут из страны, в основном на закат.

Осудить меня довольно просто,
И к доске позора пригвоздить.
Мой культурный и духовный постриг -
Раз в полгода к парикмахеру сходить.
Ленин,Сталин и немного Троцкий,
Заменяют Троицу собой,
И как в той далекой старой песне,
Вновь идет тревожный сердцу бой.

Осенний лес бывает,
Уныл и пуст и тих.
Кузминскою строфою,
Кропает дождь и стих.
На желтой как папирус,
Листве березняка,
Александрийской вязью,
Читается строка,
Как будто Гесиода,
Но дождь еще сильней,
Костер рябины красной,
Хоть ты меня согрей!

В далёкой старой Англии,
В былые времена,
Сержанта Красноперцева,
Знавала вся страна.
Служа тамбурмажором,
Он свой изрядный пыл,
Друзьям, а также музыке,
Всецело посвятил.
Немало добрых песен,
Он людям написал,
Случалось что и в цирке,
Концерты задавал.
Его не меркнет слава,
По истеченью лет,
Жаль, что таких "сержантов",
Теперь уж больше нет...

Я иду по касательной к людям,
Не стараясь дотронуться их.
Человек-оболочка, в которой,
Целый мир, то заманчив и тих,
То бурливый и яростью полный,
Непокорный, строптивый такой.
Чтобы свой микромир не тревожить,
Я чужой обхожу стороной.

DP

Всех девушек и женщин,
И бабушек седых,
Я нынче поздравляю 👏
Сегодня праздник их!!!

Бродскому

Читая Бродского,
(Не скрою - его читаю я порою),
И мыслю: Право, ловкий хват!
И сыплет словно наугад,
Гипербол и метафор ворох,
Как будто в пламя дымный порох,
Да только сизый, смрадный чад,
Туманит мозг и беглый взгляд,
Пресытясь этой чехардою,
Словоохотливой такою,
Бежит, уже не льстясь ничем,
От сонма стансов и поэм,
Велеречивых и надменных,
Сеньором Нобелем почтенных,
Но пустоватых и чужих:
Иосиф, не люблю я их!

...

Не беспокойте небо,
Унылою божбой,
Великий Громовержец,
Услышит голос твой,
И сколь угодно тихо,
Он прозвучать бы мог,
Достигнет,коль не грешен,
К Юпитеру в чертог.
Но стерегись злословьем,
И болтовней пустой,
Нарушить Олимпийцев,
Божественный покой!
Суров Юпитер грозный,
К унылым болтунам,
Завистникам,халдеям,
А также хвастунам.
Не беспокойте неба,
Величественный ход,
Сегодня или завтра,
Оно тебя найдет!

Продлись,конечно же.
Продлись чародейство минуты...

Что может на свете прекраснее быть,
Чудесного женского тела!?
Упругость персей,розоватость ланит,
Губами целую несмело.
Зачем торопливостью пыл подгонять?
Продались чародейство минуты,
Всё будет потом - с пелериной кровать..
О боги, да мы не разуты!

Свою деревянную лиру,
С расхлябанной медной струной,
Марине Цветаевой только,
Я б под ноги бросил одной.
Она бы прошла не заметив,
В высоких своих каблуках,
И пепел её папиросы,
В моих остывает стишках.

Стараюсь быть честным предельно,
По опыту прожитых лет,
Себе повторяю частенько:
Какой же ты, к чёрту, поэт!?
Цветаеву, если, Марину,
За высшую ценность принять,
То мой рифмовальный талантец,
Потянет процентов на пять.
Но эго проклятое шепчет:
Пиши, велика-ли напасть?
Проценты оставь счетоводам -
Поэтами ведает страсть!