Гегемон 

Лежит в беседке одиноко,
Листами трепетно шурша,
Забытый кем-то томик Блока,
С закладкой из карандаша.
То ли какой студент сам-друг,
Делил тут с книгою досуг,
А может трепетная дама,
Бежав от суетного гама,
Читала здесь, в тиши дерев,
Стихи немного нараспев?...
Теперь вот я, каким-то роком,
Попал в беседку с книгой, с Блоком,
Вопрос извечный:Быть - Не быть,
Дерзая как-то разрешить:
Пером, мечом, карандашом,
На этом свете иль на том.
Какие сны ещё приснятся?
И так ли надобно бояться?
Иль явь куда страшнее снов?
Владыкой всех материков,
Поэт проходит над судьбой,
И,- да -, покой...
Покой лишь только снится.
Не сломлен враг,
И битва длится.

Ещё раз спасибо, ребяты,
А девочкам низкий поклон,
Бывайте здоровы, богаты,
По ходу теченья времён!

Я пью за здоровье немногих,
А впрочем... давно завязал,
Под мелочь подобьем копилки,
Стоит на буфете бокал,
Но это никак не мешает,
С улыбкою вспомнить друзей.
И жаль, не удастся собраться,
Как прежде на кухне моей.
И споров не будет горячих,
И смеха и лёгких обид,
А чайник, как поезд курьерский,
Лишь мне одному просвистит.
На столике чашка, заварник,
Да томик любимых стихов,
Издательства "Красная Нива" -
Поэт Ярослав Смеляков.
Читаю, читаю за чаем,
Друзей вспоминая своих,
И вертится в рифму Вертинский,
А вечер торжественно тих...

Спасибо, Сергей!!!

Живу как все,
Чудес не ожидая,
И день как день,
И год похож на год.
И жизнь проста,
Как улица прямая:
Налево - нечет,
А направо - чёт.
Давно уж позади,
Все перепутья,
Пивных и полпивных,
Сивушный чад,
А вдоль дороги,
Всех живых живее,
Мои по жизни,
Спутники стоят.
И Лев Толстой и Пушкин,
И Тургенев,
Ловлю их жест и мысль,
И каждый взгляд.
Спешу вперёд -
Туда, где в пыльных шлемах,
Комдивы революции стоят.

Друзья, спасибо вам!!!

Ну, пошёл писать "колхоз",
Ёлки-палки, дед мороз,
Графоманство - вот беда,
Словно мутная вода,
Так и лезет, так и прёт,
Но покоя не даёт.
🤣🤣🤣
Деревенским писарям,
Аз, конечно же, воздам,
Аще были бы чернилы,
Да пророческие силы,
А бумага стерпит всё,
И халтуру и хламьё!

Stoned

Как яичница глазунья,
Солнце светит над рекой.
Я хотя не шибко старый,
Но отнюдь не молодой.
И трубач у врат рассвета,
Не зовёт уж никуда,
Между пуговиц белеет,
Всё длиннее борода.
В липких пальцах сигарета,
Дотлевая чуть дымит,
И вчерашняя газета,
Ни о чём не говорит.
Не хочу казаться мрачным,
Всё окрасив в чёрный цвет,
Просто денег до получки,
Очень мало, то есть нет...

Да... мусью Фоменко, тот случай когда чуловек последующей карьерой абсолютно портит изначально сложившееся, неплохое, о себе впечатление.
Коля, ты ведь не настолько нищий, или так хочется денежков?

Когда-нибудь мой череп облысевший,
С двумя зубами вместо тридцати,
Не даст ли бог какому землекопу,
В сырой земле нечаянно найти?
И скажет он:
-Да это бедный Йорик!
Его знавал я кажется давно,
Ещё он фанател от "Роллинг Стоунз",
И ненавидел Цоя и "Кино".
Ещё был простоват, но неудачлив,
Не пил вина да книжечки читал.
А в остальном...
Да ну его, собаку,
Типичный устаревший маргинал!

Поздравляю Леночка!
Мир Вам да совет,
И любви и здравия,
Много-много лет!

Ослеплённый словно сваркой,
То есть сварочной дугой,
Ожидаю как подарка,
Я любови неземной.
Помоги Афина, Гера,
Лишь бы только не мегера,
Уловила мой сигнал -
От сварливых баб устал.
Сердцу хочется покоя,
В чём-то даже домостроя,
Идеалом высших сфер,
Но никак уж не мегер!

My sweet Lord

Для веры отверстия есть в голове:
Два уха, два глаза, но только зане,
Ни слухом, ни духом принять не могу,
Вельми устаревшую эту пургу.
А всё потому, что помимо "отверстий",
Есть мозг, для познания мира отверстый.
Умом, как и сердцем, неможно принять,
Ни бога седого, ни всю его рать.
Я верю, что люди в процессе прогресса,
В музеях оставят для идолов место,
Как мы сохраняем из детства игрушки:
Пузатых пупсанов, флажки, погремушки.

Ночами, ночами, ночами,
Юдоль сновидений нас ждёт.
Случается вещими снами,
В иные миры переход.
То Пушкин в цилиндре и фраке,
Появится скромен и тих,
То Ивнев, Есенин и Клюев,
Сошлись "колдовать" на троих.
Все те, кто мне близок и дорог,
Пускай не из мира живых,
Ночами, ночами, ночами,
Хотя бы смотрю я на них.
И сон мой бывает неверен,
И сбивчив как пёстрый поток,
Но где бы я Брайана Джонса,
Увидеть воочию смог!?

Что за "лох" и "пох"? - не знаю,
Словари с утра листаю,
Даль, Ожегов, Ушаков,
Не знавали этих слов.
Может древнеарамейский,
Иль шумерский иль халдейский,
Иль какой другой язык?...
Жаль, что к русскому привык,
И скажу:"Шишков, прости,
Не могу перевести! "

Без пошлятины никак...
Кто сегодня не пошляк? 🤔
Из воды не выйдешь сух,
Отовсюду пошлый дух.
То ли Хой, а то ли Шнур,
Грустный вышел каламбур...

Бывает с возрастом такое -
Душе захочется покоя,
Безмерно тихих,светлых дней,
И печку и горячих щей.
В уютной кухонке с женой,
Отнюдь не старой - молодой...
-А дальше?
Нет,напрасный труд,
Мечты от печки не уйдут,
От хлеба,святости земли -
Нет,не уйдут мечты мои!

Татьяна стих не оценила,
Сурово выговор влепила.
Онегин снова уязвлённый,
Бредёт к станку непохмеленный,
И шепчет словно бы в бреду:
What can I do, what can I do...

... Онегин пробовал писать,
Но загудел с точки опять,
И смог придумать только credo,
Фигляра или дармоеда.

"Четыре дня в неделю,
Бываю трезвым я,
А три - конечно, пьяным,
И, в общем-то, ничья,
Меж трезвостью и пьянством,
Разумен компромисс.
Умеренность благая -
Вот это мой девиз!"

Профвзносы нынче не в цене,
Точить болты придется мне,
Не просто так зовёт завод,
В цене трудящийся народ,
Маркс не шутейно говорил,
Что в человеков из горилл,
Взросли мы с помощью труда,
Вот деградируешь - беда!
Не раз я видел в "сильных" мира,
Не лик, а рыло гамадрила!