Давайте придумывать весёлые глупые стихи!

В деревню, в тётку,
В глушь, в Саратов.

Писать стихи, колоть дрова,
Не так уж трудно мне.
Щепою падают слова,
Естественно к земле,
И хоть колун, хоть карандаш,
Иль уголёк печной,
Лишь помогают мне прожить,
И быть самим собой.
Предвижу едкие смешки,
Поэтов записных,
Но я всего лишь лесоруб,
Мне далеко до них.
Свои слова, свои дрова,
(сучкастые порой!),
Не загоню в базарный день,
На ярмарке лихой.
Не оттопырится карман,
От проданных стишков,
Зато в печи горит огонь,
И суп и хлеб готов!
А щепки - в дедов самовар,
Слова как кипяток,
Теперь их только заварить,
И настоять чуток.

Эх, любовь, любовь, любовь -
Сильная вещица!
Вероятно от любви,
По ночам не спится.
Истомлённый полусном,
Закрываю вежды:
Вижу стан ея литой,
Прямо без одежды.
Серебрянные луной,
Перси и ланиты,
Легкой дымкой неземной,
Словно бы обвиты.
Тихий ветер из окна,
Волоса колышет,
Мой отчаянный призыв,
Не она услышит...
Только сторож на дворе,
Старой колотушкой,
Отбивает срок ночной,
Как часы с кукушкой.
-Чу! Светлеют небеса,
Близок час рассвета,
Грёзы неги и любви,
Тают без ответа.

Ода Лебеде

Я чувствую себя как крестьянИн,
На ярмарку приехавший с лаптями,
А все проходят мимо,
Лишь руками,
Лениво щиплют "липовый" товар,
Да говорят с усмешкой:
-Шибко стар,
И ты и лапоть твой унылый,
В телеге с тощею кобылой,
И заработаешь навряд,
Напрасно стал в калашный ряд.
Езжай назад в своё село,
И тем тебе уж повезло,
Что воротИшься сам домой,
Хотя без денег, но живой!
А я скажу: спасибо им,
Всем благодетелям моим,
Поспеет скоро лебеда,
Пусть и не хлеб, но всё ж еда.
Куды уж мне в калашный ряд!
В своей избе я сыт и рад,
Пою хвалы благой судьбе,
И Мари Белой - Лебеде!

"Он знал, что вертится Земля, но ему дали три рубля. Точнее, 3.62, и он забыл свои слова.".

Самый старинный парламента член,
Это, конечно же, лорд Чемберлен.
Однако и прочие члены,
Видимо все чемберлены.
Как их не хватает на Лене-реке,
Киркой чемберленить обязаны все!
Какой же иначе ты лорд или пэр?
Хоть тонну руды раздобудь, например.

Мечтал о чём художник?
Вопрос такой повис,
Пожалуй, но возможно
Картины дать абрис:
Под задником лиловым,
Вбивая в камень кирк
Ряды — свободный клоун.
За ним — горящий цирк.

25.07.2018

Просыпаясь утром рано,
Начинаю день с Корана.
Сущий где-то в небесах,
Сохрани от бед, Аллах!
Светлой силой чувств своих,
Заклинаю всех святых:
Уберечь семью, жену,
Дом и плов и чайхану,
Инда будет мой халат,
Лучше беден, чем богат,
Лишь бы рисового хлеба,
Посылало вдосталь небо,
И воды степных дождей,
В лоно хлопковых полей.
Остальное я уж сам,
Справлю с горем пополам.
Слух идёт из дальних мест -
Черт не выдаст, бог не съест!

Моя расстроенная лира,
Эпикурейца и сатира,
Ещё звенит, хотя не в тон,
Простит ли Зевс и Аполлон,
Самозабвенное дерзанье,
Свобод и неги упованье,
Любовь с печалью пополам,
Презренье к властным болтунам,
И даже то, что в час ночной,
Пишу онегинской строфой.
Прости меня и бог и Пушкин,
Стишки плохи как безделушки,
Бессониц тягостный итог,
Но лучше выдумать не мог!

Поросячий Спас
На пажитях Нила седого,
Где финики тучно растут,
Быть может меня приключенья,
Какие-то новые ждут.
Не то египтянки младыя,
Платком осушая глазы,
Томятся, вздыхая приметно,
Под шёлком своей паранжи.
Я к ним непременно приеду,
С квашеной капустой своей:
-А ну-ка, мамзель египтянки,
Желаете кисленьких щей?
С хренком,поросёнком, морковью,
Почём тут свинина у вас?
Давай, подставляй поварёшки,
Сегодня свининовый Спас!

Почему я не Стив Хаккетт,
Не Том Джонс, не Роберт Плант?
Не достался мне покуда,
Ни один большой талант.
Не спою вам про Дилайлу,
И Кашмир и "Трюк с хвостом",
Пробавляюся со скуки,
Незатейливым стишком...

Тает звездное свеченье,
В первых проблесках зари,
Над аптекой и проспектом,
Лишь не гаснут фонари.
Из депо идёт троллейбус,
Новый, красный и пустой.
Хорошо звенящим утром,
Ощутить что ты живой.
И не надо на работу,
Можно спать до десяти,
Эх, чудна заря в субботу,
Сонных глаз не отвести!

Письмо на деревню дедушке Василию Макаровичу*

У нас жара, сейчас суббота.
Я, обливаясь потом, пью горячий чай,
И на мгновенье, позабыв заботы,
Пишу пиьмо, дедуля, не скучай.
Я в мире чистогана и наживы,
Где буржуазная мораль и силы культ.
Надеюсь, ты здоров, соседи живы,
И всё тип-топ в колхозе "Светлый путь".
Здесь всё как прежде - Запад загнивает,
И мировая закулиса правит бал.
Ты не поверишь - так бывает:
Нам Эквадор два гола нащелкал.
Военщина опять оружием бряцает,
Адепты капитала с кожи лезут вон.
А люди доброй воли чётко понимают -
И их не взять на заокеанский понт.
На том писать кончаю, деда Вася.
Мы свидимся, быть может, в январе.
Желаю крепкого здоровья, кучу счастья,
Когда позёмка завихряет на дворе.

* - вымышленное лицо, всякое совпадение случайно