Вот город мой: собор
граничит с небом,
Фонтанка, вся
засыпанная снегом,
Набухшие от сырости
дома
И мокрая, как варежка,
зима.
Вот город: он возник
за поворотом.
Автомобиль
с забрызганным
капотом,
Слепой на
перекрестке светофор
И день, ушедший
крадучись, как вор.
Вот город: он хрипит
уже, простужен.
Вот Летний сад: он
никому не нужен.
Речной гранит лежит
на берегу
И выгибает мостики
в дугу.
Вот город мой:
принадлежит любому.
Но произносишь: «Нет
не мне, другому!»
Но произносишь:
«Вовсе никому!»
Весь до корней
принадлежа ему.
Александр Житинский |
