Писать стихи, колоть дрова,
Не так уж трудно мне.
Щепою падают слова,
Естественно к земле,
И хоть колун, хоть карандаш,
Иль уголёк печной,
Лишь помогают мне прожить,
И быть самим собой.
Предвижу едкие смешки,
Поэтов записных,
Но я всего лишь лесоруб,
Мне далеко до них.
Свои слова, свои дрова,
(сучкастые порой!),
Не загоню в базарный день,
На ярмарке лихой.
Не оттопырится карман,
От проданных стишков,
Зато в печи горит огонь,
И суп и хлеб готов!
А щепки - в дедов самовар,
Слова как кипяток,
Теперь их только заварить,
И настоять чуток. |
