Любимые стихи

Ты немного мертва – это факт, занесенный в тетради.
Замолчал телефон, и никто не поставит свечи.
Мы уходим на цыпочках, без сожаления глядя,
как над нами, со знанием дела, пьют водку врачи.

«Камасутра» открыта на миссии невыполнимой,
нет на лицах морщин, на висках не найти седины.
А внизу кто-то вертит по кругу холмы и долины
этой длинной, как время, широкой, как небо, страны.

Кто мог знать, что готовы кресты, и оборваны нити?
Что на улице стукнет один на сто лет гололед?
Где-то в пробке напрасно сигналит твой ангел-хранитель –
он с тобой натерпелся, так пусть же теперь отдохнет.

Словно шпаги над трусами, чётные сломаны розы.
Но когда мы вернемся, а наши враги будут в хлам,
мое имя дадут кораблям, кабакам и колхозам,
а твоим назовут, несомненно, какой-нибудь храм.

Чемпионы любви, мы с тобой очутились в финале,
чтобы вдруг, на последнем ходу этой древней игры,
друг о друга стереться, как две небольшие детали
той машины, которая передвигает миры.

Ерунда, что теперь на часах навсегда полвосьмого.
Что весной обнулит наши легкие файлы собес.
Только дети и псы знают как, не промолвив и слова,
докричаться до самых двуспальных на свете небес.

Там привратник скучает и ждет у незапертой двери.
А за дверью тепло и светло, так, что больно глазам.
Прилетим и забьем, там такое растет – не поверишь.
По сравнению с этим все здешнее – киндербальзам.

Ты немного мертва – это факт, занесенный в тетради.
Замолчал телефон, и никто не поставит свечи.
Мы уходим на цыпочках, без сожаления глядя
как над нами, со знанием дела, пьют водку врачи...

Дмитрий Маслов.

что-то у него ещё было насчёт вязания на спицах колеса,но кажется оно уже есть в этой теме

2Такшака:

>автора не называю,слишком этот стих нетипичный
>для него)))

Да уж, для этой птицы матькаться "привыцней".

наверное

Можно было бы запостить массу его стихов, но перебор не есть хорошо. Маслов талант, но у нас его зарыли и большее, что ему светит - это задворки инета. Если ошибусь, то буду рад.

Но для него это и не главное,ему важнее тексты и музыка.Он любитель Игги Попа и Дэвида Боуи и пытается делать что-то в их духе.Ну и потом присутствовать в высшей рубрике одного сверхпопулярного сайта не такие уж и задворки так что возможно его уже публиковали в печатных сборниках или ещё опубликуют.Хотя ещё три с лишним года назад мной ему было предложено писать на другой,куда более элитарный сайт,где бы ему была хорошая протекция,но он отказался из-за тогдашней жёсткой политики тамошнего Главреда и очень зря.

2Такшака:

>...мной ему было предложено...

Вы были с ним знакомы? Это весомо.

Вот такие известные безыскусные стихи Новеллы Матвеевой. Но когда их поет автор или Владимир Высоцкий (да, он тоже поет эту песню), пробирает по самое не могу.

Какой большой ветер напал на наш остров.
С домишек сдул крыши, как с молока пену.
И если гвоздь к дому пригнать концом острым,
без молотка сразу он сам войдет в стену.

А шторм унес в море десятка два шлюпок,
а рыбакам горе: не раскурить трубок.
А раскурить надо, да вот зажечь спичку,
как на лету взглядом остановить птичку.

Сломал ветлу ветер, в саду сровнял грядки,
аж корешок редьки из почвы сам вылез
и подкатясь боком к соседнему саду,
В чужую врос грядку и снова там вырос.

Какой большой ветер, ах, какой вихрь,
а ты сидишь нежно, а ты сидишь тихо.
И никакой силой тебя нельзя стронуть,
скорей Нептун слезет со своего трона.

2Mikle:

>2Такшака:
>>автора не называю,слишком этот стих нетипичный
>>для него)))
>Да уж, для этой птицы матькаться "привыцней".

Это определённо так.

А Маслова наверно можно было бы назвать поэтом современности.

И вот вам искусные стихи Новеллы Матвеевой.

Есть вопиющий быт, есть вещие примеры,
При всей их важности не лезущие в стих.
Закон стиха суров: он ставит нам барьеры
И говорит: «Скачи, но лишь от сих до сих».

Есть клады ценных слез, есть копи, есть пещеры
Алмазных вымыслов и фактов золотых,
Но муза не придаст им ни малейшей веры,
Пока отделки блеск не заиграл на них.

Как часто темная певца терзает сила!
Как песня бы его страданья облегчила!
Пой, торопись, Орфей! Твой дар тебя спасет!

Уж весь подземный сонм его за платье ловит...
Он может умереть, пока слова готовит!
Но не готовых слов он не произнесет.

2Dariya:

Мне всегда нравилась Матвеева, очень. Стихи очень тонкие. "Меркуцио" - вещь вообще удивительная. Она во мне с самого детства прочно засела песнями. У нее текст, как песня, весит в сто раз больше. Очень нравится вот эта песня -

Жил-был пожарный в каске ярко-бронзовой.
Носил, чудак, фиалку на груди!
Ему хотелось ночью красно-розовой
Из пламени кого-нибудь спасти.

Мечта глухая жгла его и нежила:
Вот кто-то спичку выронит, и вот...
Но в том краю как раз пожаров не было:
Там жил предусмотрительный народ.

Из-за ветвей следить любила в детстве я
Как человек шагал на каланче...
Не то, чтобы ему хотелось бедствия!
Но он грустил о чём-то - вообще...

Спала в пыли дороженька широкая.
Набат на башне каменно молчал.
А между тем...горело очень многое,
Но этого никто не замечал.

Или вот это. Ну что, казалось бы, тут? А как песня - очень за живое берет.

Летняя ночь была
Теплая, как зола...
Так, незаметным шагом, до окраин я дошла.
Эти окраины
Были оправлены
Вышками вырезными, кружевными кранами.
Облики облаков, отблески облаков
Плавали сквозь каркасы недостроенных домов.
Эти дома без крыш — в белой ночной дали —
В пустошь меня зазвали, в грязь и в глину завели...
На пустыре ночном светлый железный лом,
Медленно остывая, обдавал дневным теплом.
А эти дома без крыш — в душной ночной дали —
Что-то такое знали, что и молвить не могли!
Из-за угла, как вор, выглянул бледный двор:
Там, на ветру волшебном, танцевал бумажный сор...
А эти дома без крыш словно куда-то шли... Шли...
Плыли,— как будто были не дома, а корабли...
Встретилась мне в пути между цементных волн
Кадка с какой-то краской, — точно в теплом море - челн;
Палка-мешалка в ней — словно в челне — весло...
От кораблей кирпичных кадку-лодку отнесло.
Было волшебно все: даже бумажный сор!
Даже мешалку-палку вспоминаю до сих пор!..
И эти дома без крыш, — светлые без огня;
Эту печаль и радость;
Эту ночь с улыбкой дня!

А Шурочкин тем временем вздыхает:
Южная ночь, нежная ночь,
Тёплый морской прибой,
Запахи роз, в музыке грёз
Я танцевал с тобой.
Знаешь, мне снится и снится он,
Этот волшебный сон.
Рук не смог удержать твоих,
Сказка кончилась про двоих.
Ты, как будто бы невзначай,
Мне шепнула «прощай»,
Растаяв, унесла прочь
Южную ночь.
Нет тебя, нет, лёгкий твой след
Смыло волной шальной.
Рядом со мной плачет прибой,
Слышу я голос твой.
Южная ночь, я в твоём плену,
Как мне тебя вернуть?
Чередою проходят дни,
Не смолкает мотив любви.
Как случилось, нет, не понять,
Своё счастье мне потерять.
Южная ночь, нежная ночь,
Стала судьбой моей.
Музыки свет тает во мгле,
Знаю, придёшь ко мне.
Южною ночью придёшь опять,
Буду тебя я ждать.

2Mikle:

Я к сожалению не слышала её стихи в исполнении, поищу.

2Dariya:

>2Mikle:
>Я к сожалению не слышала её стихи в исполнении, поищу.

Они в оны дни выходили на виниле. Давно это было.

Однако почитайте.

Я зайчик солнечный, снующий
По занавескам в тишине,
Живой,
По-заячьи жующий
Цветы обоев на стене.
На грядке стрельчатого лука,
Который ночью ждал зарю,
Из полумрака, полузвука
Рождаюсь я и говорю:
Я зайчик солнечный, дразнящий!
И если кинусь я бежать,
Напрасно зайчик настоящий
Меня старается догнать!
По золотистым кольцам дыма,
По крышам, рощам, парусам
Бегу, привязанный незримо
Лучом восхода к небесам.
И замедляюсь только к ночи,
Когда туманится восток,
Когда становится короче
Луча ослабший поводок.
И тени - черные собаки -
Все чаще дышат за спиной,
Все удлиняются во мраке,
Все шибче гонятся за мной...
И должен я остановиться,
И умереть в конце пути,
Чтобы наутро вновь родиться
И нараспев произнести:
Я зайчик солнечный, дрожащий,
Но не от страха я дрожу,
А потому, что я - спешащий:
Всегда навстречу вам спешу!
Я и в самом ружейном дуле
Могу отплясывать, скользя,
Я сесть могу на кончик пули,
Но застрелить меня - нельзя!
И если зимними ветрами
Тебя невзгоды обдадут,
Я появлюсь в оконной раме:
Я зайчик солнечный!
Я тут!

2Dariya:

>Я к сожалению не слышала её стихи в исполнении, поищу.

Вот зайдите сюда и там на странице еще много песен в ее исполнении.

А вот песню "Какой большой ветер" поет Высоцкий. Скачать -

http://files.mail.ru/YX5JGL

В защиту мыльных рузырей

Телом слабый, но сияньем - сильный,
Точно дух, пузырь явился мыльный
Изнутри соломинки сквозной.
Пусть живет! Он пить и есть не просит.
(Хоть и сам дохода не приносит
Даже там, где жертвует собой. )

Все его бранят за то, что мало
Он живет. (Еще недоставало
Долго жить, где все тебя бранят!)
А дадут ли жить на свете долго?
Скажут: "Век чужой заел без толка.
Эх! Не в том, так в этом обвинят.

Брань его покрыла толстым слоем,
Как броня. И если мы усвоим,
Сколько он за свой короткий взлет
Успевает вынести нападок, -
Век его совсем не так уж краток:
Счастье кратко, долог век невзгод.

Слышал он проклятья кредиторов.
В счет его росли счета в конторах,
Яхты в море, виллы на горах...
Что же сам он видел, кроме мыла?
Да и мыла с ним не больше было,
Чем бывает в мыльных пузырях.

Оттого, что пуст и легковесен,
В честь его никто не сложит песен.
(Ибо скальдов вещие уста
Только Весом бредят повсеместно.
И уж если вещь тяжеловесна,
Ей простится, что она - пуста. )

...На его чуть дышащую хрупкость
Сваливают собственную грубость.
"Он такой надутый!" - говорят...
Правда есть. Но логику - найду ли?
Ведь не он надул! - его надули!
А сорвать на нем же норовят.

(С)Новелла Матвеева

2Mikle
2Uliss13

Спасибо!

* * *

Мне представилось вдруг,
как ты женщину клеишь на рынке.
Ты торгуешься с ней
за какой-то кусочек грудинки
А она раскраснелась,
смеётся, почуяв удачу, -
Чёрный локон
и говор хохлацкий, а может, казачий.

И она тебе дарит
секреты гречишного мёда,
И она для тебя интересна
как жизнь и природа.
Ты диктуешь ей адрес,
зовёшь нынче вечером в гости.
А она, смяв бумажку в карман,
повторяет:"Ой, бросьте!"

Твой крутой интеллект,
рефлексию на сутки унявший,
С ней вполне отдохнёт -
с этой Галой, Оксаной, Наташей.
Всё естественно, просто,
и нет никакого цинизма.
Это я загибаюсь
от собственного мазохизма,
Это я далека
от природы, грудинки и мёда,
От случайной любви,
от тебя и, вообще, от народа.

(С) Елена Исаева

* * *
В развалинах мерцает огонек,
Там кто-то жив, зажав огонь зубами,
И нет войны, и мы идем из бани,
И мир пригож, и путь мой так далек!..

И пахнет от меня за три версты
Живым куском хозяйственного мыла,
И чистая над нами реет сила -
Фланель чиста и волосы чисты!

И я одета в чистый балахон,
И рядом с чистой матерью ступаю,
И на ходу почти что засыпаю,
И звон трамвая серебрит мой сон.

И серебрится банный узелок
С тряпьем. И серебрится мирозданье,
И нет войны, и мы идем из бани,
Мне восемь лет, и путь мой так далек!..

И мы в трамвай не сядем ни за что -
Ведь после бани мы опять не вшивы!
И мир пригож, и все на свете живы,
И проживут теперь уж лет по сто!

И мир пригож, и путь мой так далек,
И бедным быть - для жизни не опасно,
И, Господи, как страшно и прекрасно
В развалинах мерцает огонек.

(С) Ю. Мориц