Грустные стихи...

Неправда, что время лечит,
Неправда, что боль проходит.
Она остаётся в сердце
И воздуха не хватает,

Когда вспоминаешь близких
Любимых, ушедших к небу.
И краски жизни тускнеют,
И крик застревает в горле.

Вернуть невозможно, горе
Оставшимся, пережившим.
И нет ничего страшнее,
Чем осознать потерю.

Родных, единственных, близких,
На ком свет сошёлся клином!

Данилова Карина

Вернусь на минуту.
Недавно ушёл из жизни прекрасный русский поэт Александр Юдахин. Умер в одиночестве, безвестно.
Человек, который так и не смог ужасную смерть сына, забитого насмерть в милиции…

Людмила Александровна моя
под старость стала как-то осторожней:
завидев милицейские края,
давала крюк для инвалида сложный.

Нарвавшийся на грубость ветеран,
не верила лимитчикам в погонах,
хоть и любила вдруг по вечерам
смотреть картины о крутых погонях.

Но вот вчера, набравши в рот воды,
идя с клюкой в дневное время суток,
трусиха-мать, сверх страха и беды,
решилась на отчаянный поступок:

почуяв, как зарвавшийся патруль
толкает парня в «мерседес» рогатый,
она вцепилась в милицейский руль
и закричала: «Он не виноватый!
Я видела, как молодой сержант
ударил ни за что — ещё мальчишку.
Ратуйте, люди, он не виноват!
От них несёт! Они хватили лишку!»

Сбивался в круг озлобленный народ.
Шофёр сказал: «Давай поедем, Паня,
а ну её, чего она орёт!»
И отпустил рыдающего парня.

Как будто бес, тот «мерседес» пропал
среди спиртного и ларьков лаваша.
А тот, рязанский, руки целовал,
глотал слова, благодарил мамашу.

Старуха гордо голову несла,
на миг про криз и ревматизм забыла,
как будто внука Ванечку спасла,
которого не так давно забили.

Грусть отягощает бытиё
Подползает сумрачная старость
Пороха в загашнике уж малость
И куда податься?
Ё-моё...

Жанна
(посвящается Владимиру Высоцкому)

Я чувствую, что скоро мне конец.
Кровью моей обагрена вся ванна.
Хочу я знать, зачем Христос воскрес,
Молилась ли ты за меня, о Жанна?

Уже я слышу голоса с небес,
Кровь льётся в море Израилеванном.
И свою печь в аду уж топит бес,
Молилась ли ты поутру, о Жанна?

Ты искупала Франции грехи,
В бою всегда сражалась ты отважно.
В огонь ты шла, а Бог писал стихи,
Священные стихи о чём-то важном.

А родилась ты девочкой простой,
И мылась ты в корыте, а не в ванной.
Как трудно быть и ведьмой, и святой.
Я верю, ты спасёшь меня, о Жанна.

!!

!

Четыре, три, два, один...

ПОЭТ
(Памяти Виктора Цоя посвящается)

Всеобщая лень породила застой,
И сбился с дороги Последний Герой.
Старинное кресло и старенький плед,
А в кресле сидит и мечтает поэт.

Он даже во сне сочиняет стихи,
Про жизнь и смерть, про любовь и грехи.
Мечтает поэт, несмотря на свой страх,
О солнечном дне в ослепительных снах.

Ему снится озеро, полное слёз,
Он полон каких-то мистических грёз.
Но пишет как может несчастный поэт,
И вместо заката настанет рассвет.

Друзья! Обо всём этом пел Виктор Цой,
Пока ещё не был он суперзвездой.
Спи, Виктор, спокойно. И в каждом оконце,
Нам светит звезда. По имени Солнце.

Послестишие:

"Но я сажаю аллюминивые огурцы, аа,
На брезентовом поле,
Я сажаю аллюминивые огурцы, аа,
На брезентовом поле".

(c) Виктор Цой, группа "Кино".

Элис, ты ж пойми, я - не поэт и не учитель поэтов. Я не знаю как писать хорошие стихи. И научить не могу. А имхо это просто имхо.

Стишок твой про Витю на мой вкус примитивный. Зачем ты пишешь как ребёнок? Думаешь прокатиться на этой фишке? Ну, хозяин барин, может и найдутся любители, но мне - не нравится.

кроме Тсоя ещё и Ан есть, он хотя и без огуртсов, а всяко полезней

2VadLit:

>Стишок твой про Витю на мой вкус примитивный

Согласен. Честно признаюсь, не шедевр. Я, хоть как ты говоришь, старался подбирать каждое слово, но вышло неубедительно, особенно первое четверостишие, там откровенно признаюсь, всё очень притянуто за уши. Но согласись, что это уже не преславутый "Купер с мечом", хотя и "ля-ля-тополя".

>Зачем ты пишешь как ребёнок?

Да я ещё на мир просто-напросто смотрю глазами ребёнка, хоть мне уже и 46-ть. Конечно, это не есть хорошо. Но автору этой темы, было всего 14-ть лет, когда она её создала. И мне искренне жаль, что сейчас MargoLennon нет с нами. А она лучше писала, чем я сейчас...

2Alice Cooper:

>Согласен. Честно признаюсь, не шедевр. Я, хоть
>как ты говоришь, старался подбирать каждое слово,
>но вышло неубедительно

Зачем тогда публиковать? Переделывай! Или ты мазохист?





2Alice Cooper:

>Да я ещё на мир просто-напросто смотрю глазами
>ребёнка,

Да смотри на здоровье. А работу надо уже как-то по взрослому делать. Или тебя мама до сих пор в детский сад водит?

Родишь что-то достойное - поговорим. А так, извини, надоело.

Девочка смотрит в окошко
Мимо едет рыцарь на кошке
Или может быть на медведе...
Интересно, куда он едет?
Может, хочет спеть серенаду
О любви с каштановым взглядом
Иль о кудрях цвета спелого лета?
Рыцари - такие поэты...

Даже если ловят дракона
Говорят с ним о красе небосклона
И загадывают гаду загадки
Иногда играют с ним в прятки
А потом дерутся - недолго
У драконов велико чувство долга
А закончится бой умываньем
Обтираньем и взаимным братаньем.

Девочка смотрит с балкона
Едет рыцарь на крылатом драконе
Тихо плачет позабытая кошка
Всё красиво. Только грустно. Немножко.

Что, Вадим, дурной пример, как говорится, заразителен? :))) Или - это - "показательное выступление" ("показательно-наказательное"!.. :) ...для кое-кого!..) ?


Ассоциация:

"Человек и кошка - вместе = челокошка"...

:)))

2Heffalump:

>Что, Вадим, дурной пример, как говорится, заразителен? :)))

Стих не мой. Вспомнилось просто. А то Купер задолбал своими считалками...

2Heffalump:

>еловек и кошка - вместе = челокошка"..

Тогда уж котэчел)

2VadLit:

>Переделывай! Или ты мазохист?

Вот и ты меня начал "пацифиздить" :( И я не мазохист, скорее пофигист...

ВИКТОРУ ЦОЮ

Всеобщая лень породила застой,
И даже Битлы исполняют отстой,
И стих у поэта выходит банальный,
В России творится бардак коммунальный.

У Цоя закончились все сигареты,
Без аппетита жуёт он котлеты,
Никто, его, бедного не понимает,
Забот у людей без поэта хватает.

Но стоит врубить ему магнитофон,
Соседи увидят кошмарнейший сон!
На кухне тусуются хиппи и панки,
Менты загоняют их в жёсткие рамки.

Но наступили в Стране перемены,
Указ Горбачёва разрушил все стены.
Кричат все "ура" и бегут все вперёд,
И даже на Сталина всякий плюёт.

И разум у всех помутился в итоге,
Страна разрушается в диком восторге!
Поэт, спи спокойно. Ты стал кумиром.
Твоя "Группа Крови" несётся над миром.

И - "засим обильно я кончаю" (c) Точка.

Жена сочинила сходу:

Вот уже почти два года
Продолжается ковид...
Что ж мы сделали с планетой,
Что она нас не щадит...
Появился страшный вирус,
Страшный вирус- людоед...
Человечество страдает...
Сколько он приносит бед...
Люди мрут, болеют, чахнут...
Что же ждет нас впереди?
Изо всех углов пугают:
Без прививки не ходи!
Попросить бы всем прощенья,
Искупить бы все грехи!
Вот такое настроенье...
Вот такие вот стихи!

Я видел сон: как будто, падая в траву,
Рву плоский браунинг из заднего кармана,
А впереди, средь клочьев мокрого тумана,
Идут враги - все те, кто враг и наяву.

Я навожу на них тупой короткий ствол,
И пистолет с отдачей прыгает в ладони...
О если б знали вы, какое торжество -
Стрелять и видеть, как срезает мой огонь их!

Они, крича, бегут сквозь реденький лесок,
А я стреляю вслед и чувствую отдачу...
Потом жалею об одном: что это сон.
И от того, что в сны не верю,
чуть не плачу.

1972 г.