Давайте придумывать весёлые глупые стихи!

2Nich:

>Мне всегда казалось совершенно неприемлемым препарировать
>"кухню" стиха, но вы, orbis, развиваете настолько
>фантастические гипотезы, что терпеть больше не
>могу.

Так ему! А то товарищ по старой производственной привычке, все лезет алгеброй поверять гармонию. Дай ему волю, в любом лирическом стихотворении сыщет автомат Калашникова.

>Что касается сна, который был и будет - это как
>раз тот случай, когда просто "оно само так написалось,
>не знаю почему".

P.S. Умный дядька из Союза писателей Ленинградской области, помню, предложил изменить последнюю строчку таким образом: "Это было и будет, пока не кончится он". Мне сначала понравилось, но потом решила, что возникает какая-то ненужная рекурсия - он будет, пока не кончится он - и я оставила как есть.

Уф. Вроде теперь всё сказала. Надеюсь сегодня уже сюда не возвращаться.

В том-то и дело, Wallrussian, что судя по идиотизму результатов, у товарища и с алгеброй дело просто швах. Одно пустое настырство.

Nich, спасибо!

2Wallrussian:
> сыщет автомат Калашникова

Самое главное собрать-разобрать, уложившись в норматив. А ты чего сам то отсиделся? Дождался пока девушка в бой вступит. Ты же тоже право имеешь. Руки то должны помнить.

2Nich:
>воспринимай все целиком, на уровне ощущений и
>общего впечатления, а не пытайся понять, что на
>что похоже. В голову к автору ты не влезешь все
>равно - это раз.

"Во всяком искусстве есть то, что лежит на поверхности, и символ.
Кто пытается проникнуть глубже поверхности, тот идет на риск.
И кто раскрывает символ, идет на риск.
В сущности, Искусство -- зеркало, отражающее того, кто в него
смотрится, а вовсе не жизнь."

>развиваете настолько фантастические гипотезы

"Нам не дано предугадать, как слово наше отзовется," ну и т.д.

>раз тот случай, когда просто "оно само так написалось,
>не знаю почему".

Это только психоанализ может вам подсказать, почему оно "так написалось." В работе "Психопатология обыденной жизни" Фрейдом подробно расписан детерминизм психической жизни.

>И еще. "Питер" качественно лучше, чем тот стишок,
>где "Вокзал, метро, а вечером прощаться". Тот
>- обычный экспромт,

Ну это как раз банальные вещи, что действия, освобожденные от тотального контроля сознания (как бы на автомате) получаются лучше, чем находящиеся под прессом рассудка. Что и было продемонстрировано. (Читайте Бергсона, хотя нет, не читайте.) Потому экспромт и лучшее, да и перекличка с Городницким опять же. Для меня конечно. Второй же стишок слишком натужен и механистически задан. Пинки там, конечно, не при чем, вы слишком алгебраически-буквально это восприняли. Всего лишь ассоциация на ваши строчки, начинающиеся с "это - ..." Они не имеют никакого отношения к вашим перечислениям.

>P.S. Умный дядька из Союза писателей

Вот это особенно у вас смешно получилось. Да еще оказывается и Союзы есть. Кстати, никакого вопроса про тему "Стихи", я и не предполагал. Да туда вроде особо никто и не ходит, уж во всяком случае zisteba там нет, ну и откуда тогда тусовке взяться. Опять же по поводу "В голову к автору ты не влезешь все равно." Вы напрасно напрягаетесь, большинство читателей ищут развлечения, а отнюдь не отождествления себя с автором. Да и пойди, найди еще такого автора. Серебряный век русской литературы весь в прошлом.
Но если вам так претят какие-то разборы ваших полетов, то рецепт же известен:
"Молчи, скрывайся и таи
И чувства и мечты свои —
....
Лишь жить в себе самом умей —
Есть целый мир в душе твоей
Таинственно-волшебных дум;
Их оглушит наружный шум,
Дневные разгонят лучи, —
Внимай их пенью — и молчи!.."

Но тогда уж - No Orchids for Miss Blandish.

еж ушастый:
>Одно пустое настырство.

Вот, гардемарин никак не успокоится. "Как его записать, капитан? Запиши как жертву."

«Как сложилась песня у меня? –
Вы спросили. Что же вам сказать?
Я сама стараюсь у огня
По частям снежинку разобрать.»

© Новелла Матвеева

Посвящается Н.

Как же это... почему же...
Надо б лучше, ан нет - хуже.
Надо б мягше, надо б тоньше,
Ан нет - кшерше, ан нет - толше.

Как же это... друг стал гадом...
Он со мной всю жизнь был рядом...
А недавно Колька, брат,
Бросил мне - да ты, брат, гад.

Как же это... время сучье...
Стремное, как тварь ползучая.
Время - кобель, время - сука,
Время серых, время стука.

2Mikle2:

>Как же это... время сучье...
>Стремное, как тварь ползучая.
>Время - кобель, время - сука,
>Время серых, время стука.

Времена не выбирают,
в них живут и умирают.
Большей пошлости на свете нет,
чем клянчить и пенять.
Будто можно те на эти,
как на рынке, поменять.

© Александр Кушнер

2Simon:

>Времена не выбирают,
>в них живут и умирают.

"Времена не выбирают,
В них живут и умирают" -
Кушнер произнес. И слился.
И Симон с ним согласился.

Так что, братцы, не ропщите,
Если в позу вас поставят.
Поживите и умрите.
Ошибетесь - вас поправят.

Бантик бабочки летает,
Кем завязан – не скажу.
Сон под утро расцветает
И подобен витражу.

Там играет свет высокий
В стёкол лоскуте цветном,
Этот свет и тянет соки,
Собираемые сном,

Он поэтскую питает
Плоть, в которой я хожу.
Бантик бабочки летает,
Кем завязан – не скажу.

Эта почта пахнет клеем
Свежих листьев за окном.
Сплю растерзанным Орфеем
В стёкол лоскуте цветном,

Этот лоскут – просто пламя,
Застеклённое в обряд,
Где вовсю плеща крылами
Рукописи не горят, —

Пламя к ним любовь питает,
И, куда ни погляжу,
Бантик бабочки летает,
Кем завязан – не скажу.

Пусть язык не расплетает
Нас носящее пальто.
Бантик бабочки летает,
Кем завязан – ни за что!..


Юнна Мориц

ФЛАГ СВОБОДЫ

О как ликует площадь,
не скалится, не ропщет.
В чем дело? Рубят голову сегодня палачу.
Злодея Джона Блада
сегодня ждет расплата,
Ах, так ему и надо, ханыге и хрычу.

Сегодня вся столица
гуляет веселится,
Ни виселиц отныне, не тюрем, ни палат,
Сегодня в полшестого
отрекся от престола
Король. Конец тирану. Ты слышишь, Джонни Блад?
Скрипят, скрипят ступени,
дрожат твои колени,
Вон, видишь, появился молоденький палач!
Красивый и веселый,
Малиновокамзолый,
Держись смелее, парень, глаз от людей не прячь.

Да он их и не прячет,
не кается, не плачет,
Пока еще не время, пока еще – фавор.
Скрипят ступень, шатки
Взлетают к небу шапки,
Горит, как флаг свободы,
Зазубренный топор…

2Mikle2:

>Так что, братцы, не ропщите,
>Если в позу вас поставят.
>Поживите и умрите.
>Ошибетесь - вас поправят.

Да мы-то, собственно, не ропщем,
Так, что в целом, так, что в общем,
Жизнь пройдёт, как по портрету муха,
А мирское – суета! И томленье духа.

2Uliss13:
>ФЛАГ СВОБОДЫ

Была же Революция.

2orbis:

>Была же Революция
Ну можно и так.

Вот весёлый новогодний стишонок.

УЗОРЫ НА СТЕКЛЕ...

Зима дарует невпопад — земле, домам и древу —
Искристый саван в тишине и стук вязальных спиц.
Малюет стужа на стекле чешуйчатую сельву,
Седой, задумчивый полет единокрылых птиц.

Весь мир — кочующая взвесь земли, травы и снега.
Насильно спаянный в одно стоокой вышиной.
Пурга уже легла костьми, но всасывает небо
Луженой глоткою своей, воронкой ледяной.

Пока накладывают швы на прорези и бреши
Ладони пухлых облаков свой дымчатый извив.
Творит свой замысел слепой художник сумасшедший,
бренчит безумный музыкант игольчатый мотив.

Неслышный тянется мотив в садах его безмолвных
Висят, застывши на лету, забытые слова.
И спит упругая вода на потеплевших стеклах
И снятся перистые сны: листва, земля, трава…

"Имя рек" - говорят мне,
И я назову,
Реки все и озера и топи,
И названия древних славянских богов,
Что у рек освятили истоки,
Из убогого логова наших жилищ,
Мне бы в древность седую пробраться,
Хоть с единым волхвом,
Хоть единым словцом,
Хоть единым словцом обменяться!

2Гегемон:

Взяты из вечного, считаны с рун
Эти звенящие строки.
Ходит по небу могучий Перун,
Ходит Перун синеокий.
Молнией всякую нечисть громит,
Смотрится в сердце каждого.
Видно, не зря наша память хранит
То, что проснётся однажды.
Нужно чуть-чуть соскоблить кору,
Сбросив раба мышление.
Смотрит в тебя синеокий Перун,
Взглядом круша забвение.

О прости нас, Перун,
Малодушных глупцов,
Веру предков своих,
Не принявших,
Пепел капищ святых,
На заморских божков,
И церквей позолоту сменявших!

Появился ехидный еврейский прохвост,
С целым сонмищем шлюх и мужланов,
Со слезами,нытьем,"исцеленьем" слепых,
И подобным тому балаганом!
Чем-то вкрался он в рабьи душонки князьков,
То-ли ложной своею любовью,
И поныне тот грех,
Осененный крестом,
Искупается нашею кровью!