Любимые стихи

* * *
Я люблю эти дни, когда замысел весь уже ясен и тема угадана,
а потом все быстрей и быстрей, подчиняясь ключу,-
как в "Прощальной симфонии" - ближе к финалу - ты помнишь,
у Гайдна -
музыкант, доиграв свою партию, гасит свечу

и уходит - в лесу все просторней теперь - музыканты уходят -
партитура листвы обгорает строка за строкой -
гаснут свечи в оркестре одна за другой - музыканты уходят -
скоро-скоро все свечи в оркестре погаснут одна за другой -

тихо гаснут березы в осеннем лесу, догорают рябины,
и по мере того как с осенних осин облетает листва,
все прозрачней становится лес, обнажая такие глубины,
что становится явной вся тайная суть естества,-

все просторней, все глуше в осеннем лесу - музыканты уходят -
скоро скрипка последняя смолкнет в руке скрипача -
и последняя флейта замрет в тишине - музыканты уходят -
скоро-скоро последняя в нашем оркестре погаснет свеча...

Я люблю эти дни, в их безоблачной, в их бирюзовой оправе,
когда все так понятно в природе, так ясно и тихо кругом,
когда можно легко и спокойно подумать о жизни, о смерти, о славе
и о многом другом еще можно подумать, о многом другом.

(С)

Золотая осень

Осень. Сказочный чертог,
Всем открытый для обзора.
Просеки лесных дорог,
Заглядевшихся в озера.

Как на выставке картин:
Залы, залы, залы, залы
Вязов, ясеней, осин
В позолоте небывалой.

Липы обруч золотой —
Как венец на новобрачной.
Лик березы — под фатой
Подвенечной и прозрачной.

Погребенная земля
Под листвой в канавах, ямах.
В желтых кленах флигеля,
Словно в золоченых рамах.

Где деревья в сентябре
На заре стоят попарно,
И закат на их коре
Оставляет след янтарный.

Где нельзя ступить в овраг,
Чтоб не стало всем известно:
Так бушует, что ни шаг,
Под ногами лист древесный.

Где звучит в конце аллей
Эхо у крутого спуска
И зари вишневый клей
Застывает в виде сгустка.

Осень. Древний уголок
Старых книг, одежд, оружья,
Где сокровищ каталог
Перелистывает стужа.

Борис Пастернак

Хочу опять туда, в года неведенья,
где так малы и так наивны сведенья
о небе, о земле...
Да, в тех годах
преобладает вера,
да, слепая,
но как приятно вспомнить, засыпая,
что держится земля на трех китах,
и просыпаясь -
да, на трех китах
надежно и устойчиво покоится,
и ни о чем не надо беспокоиться,
и мир - сама устойчивость,
сама
гармония,
а не бездонный хаос,
не эта убегающая тьма,
имеющая склонность к расширенью
в кругу вселенской черной пустоты,
где затерялся одинокий шарик
вертящийся...
Спасибо вам, киты,
за прочную иллюзию покоя!
Какой ценой,
ценой каких потерь
я оценил, как сладостно незнанье
и как опасен пагубный искус -
познанья дух злокозненно-зловредный.
Но этот плод,
ах, этот плод запретный -
как сладок и как горек его вкус!..

Юрий Левитанский

***
Жуки Скрипуны и жуки Носороги,
Жуки Усачи и Олени,
Деревьев и трав уязвленные боги,
Былого ущербные тени.

Могильщики, Пильщики и Скарабеи,
Несметны вы, но незаметны.
Вам ближе, роднее дриады и феи,
Языческий мир многоцветный.

Улитки, кузнечики, бабочки, пчелы.
О, сколько вас было в июле!
Молитвы твердили жрецы Богомолы,
А к осени разом уснули.

Сойду ли однажды в ваш мир потаенный,
Безличностный, но не безликий,
Где стебли цветов встанут, словно колонны,
Поднимутся травы, как пики.

Где бабочка сядет, мерцая очками,
И звать ее будут Ванесса,
Где я подружусь, словно брат, со сверчками
В мифическом царстве Гадеса.

Где крылья расправив, как Бражник отважный,
Взлечу я в нездешнее небо,
Где боги откроют секрет, что не важно,
Я был вообще или не был.

(c)

Было лето напрасным,
Только рано уж очень
Клены тронула краской
Перламутровой осень.

Осень тронула листья
Осторожной рукою.
Клены - тонкою кистью,
Мысли - светлым покоем.

Душу - строчкой невзрачной,
Сердце - думой, что поздно,
Что печалью прозрачной
Полон утренний воздух,

Что ночами не спится,
Что с собой стало тесно,
Что последняя птица,
Как последняя песня

Улетела. И где-то
Ее ветром уносит...
Вот - последнее лето.
Вот - последняя осень.

Вот осыплются листья
И наплачется утро...
Осень тонкою кистью
Красит клен перламутром

Николай Чуксин

2Dariya:

Birthday! Банку со стихами Дарье в день рожденья!
А не хочешь со стихами, ну, тогда с вареньем!

С. Есенин

2Dariya:

>Хочу опять туда, в года неведенья

И вновь - с Днем Вас!

Зимы холодное и ясное начало
Сегодня в дверь мою три раза простучало.
Я вышел в поле. Острый, как металл,
Мне зимний воздух сердце спеленал,

Но я вздохнул и, разгибая спину,
Легко сбежал с пригорка на равнину,
Сбежал и вздрогнул: речки страшный лик
Вдруг глянул на меня и в сердце мне проник.

Заковывая холодом природу,
Зима идет и руки тянет в воду.
Река дрожит и, чуя смертный час,
Уже открыть не может томных глаз,

И все ее беспомощное тело
Вдруг страшно вытянулось и оцепенело
И, еле двигая свинцовою волной,
Теперь лежит и бьется головой.

Я наблюдал, как речка умирала,
Не день, не два, но только в этот миг,
Когда она от боли застонала,
В ее сознанье, кажется, проник.

В печальный час, когда исчезла сила,
Когда вокруг не стало никого,
Природа в речке нам изобразила
Скользящий мир сознанья своего.

И уходящий трепет размышленья
Я, кажется, прочел в глухом ее томленье,
И в выраженье волн предсмертные черты
Вдруг уловил. И если знаешь ты,

Как смотрят люди в день своей кончины,
Ты взгляд реки поймешь. Уже до середины
Смертельно почерневшая вода
Чешуйками подергивалась льда.

И я стоял у каменной глазницы,
Ловил на ней последний отблеск дня.
Огромные внимательные птицы
Смотрели с елки прямо на меня.

И я ушел. И ночь уже спустилась.
Крутился ветер, падая в трубу.
И речка, вероятно, еле билась,
Затвердевая в каменном гробу.

(с)

2Mikle:

>2Dariya:
>Birthday! Банку со стихами Дарье в день рожденья!
>А не хочешь со стихами, ну, тогда с вареньем!
>С. Есенин

Одно другому не помешает. :)

Зимний лес! От края и до края
Он застыл смолистою стеной,
Сердце беспокойное смущая
Неправдоподобной тишиной.

Он меня гнетет своим величьем,
Полным отрешеньем от всего
И высокомерным безразличьем
К жизни за пределами его.

Будто нет веселого сиянья
Городов, затерянных вдали,
Будто нет ни счастья, ни страданья,
Будто нет вращения Земли.

Лишь порой взлетает ворон круто,
Потревожив царственную ель,
И бушует целую минуту
Маленькая тихая метель.

Константин Ваншенкин

Выпал первый, хилый снежок, и сразу впомнилось:

Я по первому снегу бреду.
В сердце ландыши вспыхнувших сил.
Вечер синею свечкой звезду
Над дорогой моей засветил.

Я не знаю — то свет или мрак?
В чаще ветер поет иль петух?
Может, вместо зимы на полях,
Это лебеди сели на луг.

Хороша ты, о белая гладь!
Греет кровь мою легкий мороз.
Так и хочется к телу прижать
Обнаженные груди берез.

О лесная, дремучая муть!
О веселье оснеженных нив!
Так и хочется руки сомкнуть
Над древесными бедрами ив.

Сергей Есенин

Первый снег

Стежками снег рябит в окно
И тает, каплями стекая,
Так плачет, тихо и светло.
От этих слёз мне грустно, маюсь.
Ещё мороз не долетел,
Земля парит, пока согрета
Своим теплом, а снег не смел
Покровом лечь на плечи лета.
Не торопись, прошу, зима,
Пока горит огонь осенний,
И дарит лучшие слова,
В минуты грусти и сомнений,
Что не смогли сказать с тобой
Осеннею порой друг другу.
Как жалобно поёт гобой,
Под снегом чувствующий вьюгу.
Стежками снег рябит в окно
И тает, каплями стекая,
Так плачет, тихо и светло,
От этих слёз мне грустно, знаешь?

2Mikle

Это чье-то, или Ваше?

***
Размытый путь и вдоль - кривые тополя.
Я слушал неба звук - была пора отлёта.
И вот я встал и тихо вышел за ворота,
Туда, где простирались желтые поля.

И вдаль пошел... А издали тоскливо пел
Гудок совсем чужой земли, гудок разлуки.
Но, глядя вдаль и в эти вслушиваясь звуки,
Я ни о чем еще тогда не сожалел...

Была суровой пристань в этот поздний час.
В промозглой мгле, искрясь, горели папиросы,
И тяжко трап стонал, и хмурые матросы
Из тьмы устало поторапливали нас.

И вдруг такой тоской повеяло с полей!
Тоской любви, тоской былых свиданий кратких...
Я уплывал все дальше, дальше - без оглядки
На мглистый берег глупой юности своей.

(с) Николай Рубцов

2Mr.Moonlight:

>2Mikle
>Это чье-то, или Ваше?

Не мое. Все, что известно - Петр, физик.
http://www.sunhome.ru/people/tank-71-731/poetry/403

Зима. Огромная, просторная зима.
Деревьев громкий треск звучит, как канонада.
Глубокий мрак ночей выводит терема
Сверкающих снегов над выступами сада.
В одежде кристаллической своей
Стоят деревья. Темные вороны,
Сшибая снег с опущенных ветвей,
Шарахаются, немощны и сонны.
В оттенках грифеля клубится ворох туч,
И звезды, пробиваясь посредине,
Свой синеватый движущийся луч
Едва влачат по ледяной пустыне.
Но лишь заря прорежет небосклон
И встанет солнце, как, подобно чуду,
Свет тысячи огней возникнет отовсюду,
Частицами снегов в пространство отражен.
И девственный пожар январского огня
Вдруг упадет на школьный палисадник,
И хоры петухов сведут с ума курятник,
И зимний день всплывет, ликуя и звеня.
В такое утро русский человек,
Какое б с ним ни приключилось горе,
Не может тосковать. Когда на косогоре
Вдруг заскрипел под валенками снег
И большеглазых розовых детей
Опять мелькнули радостные лица, —
Лариса поняла: довольно ей томиться,
Довольно мучиться. Пора очнуться ей!
В тот день она рассказывала детям
О нашей родине. И в глубину времен,
К прошедшим навсегда тысячелетьям
Был взор ее духовный устремлен...

(с) Н.Заболоцкий

2Mikle:

>2Mr.Moonlight:
>>2Mikle
>>Это чье-то, или Ваше?
>Не мое. Все, что известно - Петр, физик.
>http://www.sunhome.ru/people/tank-71-731/poetry/403

Вы хотите сказать, что Вами всё уже прочитано? :)

2Dariya Дата: 15.10.10 22:48:23

2Mikle:
>2Mr.Moonlight:
>>2Mikle
>>Это чье-то, или Ваше?
>Не мое. Все, что известно - Петр, физик.
>http://www.sunhome.ru/people/tank-71-731/poetry/403

Посмотрел по ссылке... Ни одно из стихотворений этого автора не зачислил бы в число своих любимых. Слабо.

>Вы хотите сказать, что Вами всё уже прочитано? :)

Упаси бог! Только классическая русская поэзия. Да и она, разумеется, не вся.

2Mr.Moonlight:

>Посмотрел по ссылке... Ни одно из стихотворений
>этого автора не зачислил бы в число своих любимых.
>Слабо.

Я с Вами согласен. Возможно, поэтому и не стал давать ссылку на автора. Но то, что я процитировал, меня зацепило и понравилось. Можно привести немножко музыкально-техническую аналогию - на совершенно сером диске вдруг непонятно как появившаяся яркая и приятная вещица.
Но, все же, и в развалах, которые нельзя отнести к русской классической поэзии, можно найти что-то весьма и весьма удобоваримое.

Что в имени тебе моем?
Оно умрет, как шум печальный
Волны, плеснувшей в берег дальний,
Как звук ночной в лесу глухом.

Оно на памятном листке
Оставит мертвый след, подобный
Узору надписи надгробной
На непонятном языке.

Что в нем? Забытое давно
В волненьях новых и мятежных,
Твоей душе не даст оно
Воспоминаний чистых, нежных.

Но в день печали, в тишине,
Произнеси его тоскуя;
Скажи: есть память обо мне,
Есть в мире сердце, где живу я...

(С) А. Пушкин

Вот дамский нешедевр. Но ведь трогает.

Скажи, скажи... Мне будет любо
Услышать тайные слова.
Смотри, как вымытое блюдо
две капли будут целовать...

Судьбе не выйти - невозможно,
Она - за нами, мы - за ней.
Мы выбираем Путь тревожный
на перекрестке новых дней.

Скажи, скажи ты мне на милость,
зачем та музыка звучит?
Зачем одновременно снились
от дома нашего ключи?

Зачем, зачем?.. В пол оборота -
лицо знакомое твоё...
А за окном - опять природа
дождит осенне, слёзы льёт.

Julia_forever