Любимые стихи

Улыбаюсь, а сердце плачет
в одинокие вечера.
Я люблю тебя.
Это значит -
я желаю тебе добра.
Это значит, моя отрада,
слов не надо и встреч не надо,
и не надо моей печали,
и не надо моей тревоги,
и не надо, чтобы в дороге
мы рассветы с тобой встречали.
Вот и старость вдали маячит,
и о многом забыть пора...
Я люблю тебя.
Это значит -
я желаю тебе добра.
Значит, как мне тебя покинуть,
как мне память из сердца вынуть,
как не греть твоих рук озябших,
непосильную ношу взявших?
Кто же скажет, моя отрада,
что нам надо,
а что не надо,
посоветует, как же быть?
Нам никто об этом не скажет,
и никто пути не укажет,
и никто узла не развяжет...
Кто сказал, что легко любить?

Вероника Тушнова. Это та,которая "Не отрекаются любя.Ведь жизнь кончается не завтра..."_для большинства известна только так...а жаль... потрясающая поэтесса...Женская поэзия, много слёз над её стихами,потому что не так уж легко НАСТОЛЬКО тонко и близко передать чувство,женское, здесь и сейчас...

Ресничка
Большинство вообще стихи не читает. "...а жаль..."

ХХХ
Лицо - луна,
Рука - лилея,
Речь - амрита,
Уста - живая роза,
А сердце - камень.

Люблю тебя! - она приходит
В собрании ночных зверей
И бьётся у моих дверей
Уйди, родная! - не уходит
Но пуще всё: Люблю тебя! -
Иди назад! - И что я буду? -
Себя любить! - Так я оттуда
Как раз чтобы любить тебя
Пришла

(с) Дмитрий Александрович Пригов

Качался старый дом, в хорал слагая скрипы,
и нас, как отпевал, отскрипывал хорал.
Он чуял, дом-скрипун, что медленно и скрытно
в нём умирала ты, и я в нём умирал.

«Постойте умирать!» — звучало в ржанье с луга,
в протяжном вое псов и сосенной волшбе,
но умирали мы навеки друг для друга,
а это всё равно что умирать вообще.

А как хотелось жить! По соснам дятел чокал,
и бегал ёж ручной в усадебных грибах,
и ночь плыла, как пёс, косматый, мокрый, чёрный,
кувшинкою речной держа звезду в зубах.

Дышала мгла в окно малиною сырою,
а за моей спиной — всё видела спина! —
с платоновскою Фро, как с найденной сестрою,
измученная мной, любимая спала.

Я думал о тупом несовершенстве браков,
о подлости всех нас – предателей, врунов:
ведь я тебя любил, как сорок тысяч братьев,
и я тебя губил, как столько же врагов.

Да, стала ты другой. Твой злой прищур нещаден,
насмешки над людьми горьки и солоны.
Но кто же, как не мы, любимых превращает
в таких, каких любить уже не в силах мы?

Какая же цена ораторскому жару,
когда, расшвырян вдрызг по сценам и клише,
хотел я счастье дать всему земному шару,
а дать его не смог — одной живой душе?!

Да, умирали мы, но что-то мне мешало
уверовать в твоё, в моё небытиё.
Любовь ещё была. Любовь ещё дышала
на зеркальце в руках у слабых уст её.

Качался старый дом, скрипел среди крапивы
и выдержку свою нам предлагал взаймы.
В нём умирали мы, но были ещё живы.
Ещё любили мы, и, значит, были мы.

Когда-нибудь потом (не дай мне бог, не дай мне!),
когда я разлюблю, когда и впрямь умру,
то будет плоть моя, ехидничая втайне,
«Ты жив!» мне по ночам нашёптывать в жару.

Но в суете страстей, печально поздний умник,
внезапно я пойму, что голос плоти лжив,
и так себе скажу: «Я разлюбил. Я умер.
Когда-то я любил. Когда-то я был жив».


(с) Евг.Евтушенко

2Baravik:

>Ресничка
>Большинство вообще стихи не читает. "...а жаль..."

Наверно, все зависит от момента,когда в руки попадет тот или иной томик стихов (или наслух-то какое-нибудь стихотворение)...главное,чтобы это было "на волне", попало "в точку", в Душу...

***
Каким слепые видят мир во сне?..
Лежат они, во мраке, в тишине,
Закрыв глаза, и мертвенный такой
Царит у них под веками покой.

Ни днем, ни ночью зренье им не лжет.
Шестое чувство больше бережет
Слепых, чем тех, кому дано судьбой
Мерцанье бездны видеть над собой.

Незрячих ночь качает на руках,
Их кто-то гладит, тянет за рукав,
Они дыханье чуют у щеки
И слышат рядом легкие шаги.

Их мир ночной вполне одушевлен,
Он ближе к ним и гуще населен,
Чем зрячий мир, в котором большинство
Забыло про таинственность его.

Слепые не боятся пустоты.
Незримый ангел, сторож темноты,
Не сводит глаз с беспечного лица,
Оберегая спящего слепца.

(с)В.

Демон самоубийства

Своей улыбкой, странно-длительной,
Глубокой тенью черных глаз
Он часто, юноша пленительный,
Обворожает, скорбных, нас.

В ночном кафе, где электрический
Свет обличает и томит
Он речью, дьявольски-логической,
Вскрывает в жизни нашей стыд.

Он в вечер одинокий - вспомните,-
Когда глухие сны томят,
Как врач искусный в нашей комнате,
Нам подает в стакане яд.

Он в темный час, когда, как оводы,
Жужжат мечты про боль и ложь,
Нам шепчет роковые доводы
И в руку всовывает нож.

Он на мосту, где воды сонные
Бьют утомленно о быки,
Вздувает мысли потаенные
Мехами злобы и тоски.

В лесу, когда мы пьяны шорохом,
Листвы и запахом полян,
Шесть тонких гильз с бездымным порохом
Кладет он, молча, в барабан.

Он верный друг, он - принца датского
Твердит бессмертный монолог,
С упорностью участья братского,
Спокойно-нежен, тих и строг.

В его улыбке, странно-длительной,
В глубокой тени черных глаз
Есть омут тайны соблазнительной,
Властительно влекущей нас...

В.Брюсов

Две цветных красивых репродукции
Взял из "Огонька" за прошлый год.
На одной - на фоне реконструкции
Девушка счастливая идет:
Радостно и щедро улыбается,
Кровь, как говорится, с молоком.
И картина эта называется
"Девушка с отбойным молотком".

На другой картине - утро позднее,
Из окна на небо хмурый вид,
Юноша, серьезнее серьезного,
В комнате задумчиво сидит:
Плотно губы тонкие сжимаются,
Плечи затерялись в пиджаке.
И картина эта называется
"Юноша со скрипкою в руке".

Может, времена теперь суровые,
Только почему и отчего
Девушки - веселые, здоровые,
Юноши - сложенья не того.
Все-таки живу мечтою зыбкою,
Видя репродукции рядком,
Что полюбит юноша со скрипкою
Девушку с отбойным молотком.

2Ресничка
>Большинство вообще стихи не читает. "...а жаль..."

Очень нравится эта страничка, часто заглядываю и перечитываю.
Отпадает даже порой потребность переходить на поэтические сайты.
Здесь все так наполнено,образно, животрепещуще, одним словом - отрада

Не торопи пережитого,
Утаивай его от глаз.
Для посторонних глухо слово
И утомителен рассказ.

А ежели назреет очень
И сдерживаться тяжело,
Скажи, как будто между прочим
И не с тобой произошло.

А ночью слушай — дождь лопочет
Под водосточною трубой.
И, как безумная, хохочет
И плачет память над тобой.
/Давид Самойлов/

Ах, какая пропажа - пропала зима!
Но не гнаться ж за нею на север?
Умирают снега, воды сходят с ума,
И апрель свои песни посеял.
Ну да что до меня - это мне не дано:
Не дари мне ни осень, ни лето,
Подари мне февраль - три сосны под окном
И закат, задуваемый ветром.

Полоса по лесам золотая легла,
Ветер в двери скребет, как бродяга,
Я тихонечко сяду у края стола,
Никому ни в надежду, ни в тягость.
Все глядят на тебя - я гляжу на одно:
Как вдали проплывает корветом
Мой веселый февраль - три сосны под окном
И закат, задуваемый ветром.

Ах, как мало я сделал на этой земле:
Не крещен, не учен, не натружен,
Не похож на грозу, не подобен скале, -
Только детям да матери нужен.
Ну да что же вы все про кино, про кино -
Жизнь не кончена, песня не спета:
Вот вам, братцы, февраль - три сосны под окном
И закат, задуваемый ветром!

Поклянусь хоть на библии, хоть на кресте,
Что родился не за пустяками:
То ль писать мне Христа на суровом холсте,
То ль волшебный разыскивать камень.
Дорогие мои, не виновно вино,
На огонь не наложено вето,
А виновен февраль - три сосны под окном
И закат, задуваемый ветром.

Ты глядишь на меня, будто ищешь чего,
Ты хватаешь за слово любое,
Словно хочешь найти средь пути моего
То, что ты называешь любовью.
Но в душе это дело заметено,
Словно крик по ночи - безответно,
Там бушует февраль, три сосны под окном
И закат, задуваемый ветром.(Ю.В.)

2Baravik:

душевно!:))

про февраль от попсы - Агутин и Варум, оооочень нравится!

Знаешь, однажды будет не важно, что мы с тобой, а жаль.
И не случайно, хоть и печально снова придет февраль.
Длинную ночь до рассвета мне не сомкнуть глаз.
Ветер холодный, не потревожь нас.

Знаешь, наверно, это неверно, что мы с тобой, а жаль.
Но не прощает, не отпускает ветреная печаль.
В солнечный день не растает белой реки лед.
Это не с нами не произойдет.

Пока февраль, как господин,
Снимает белое пальто,
Что ты одна и я один -
Узнали мы только что.

Знаешь, возможно, это несложно, просто, как дважды два,
Если однажды птицей бумажной станут твои слова.
Несколько строк на конверте, кто-то умчит вдаль.
Что-то случилось, может быть, февраль.

Мне жалко, что теперь зима
И комаров не слышно в доме.
Но ты напомнила сама
О легкомысленной соломе.

Стрекозы вьются в синеве,
И ласточкой кружится мода,
Корзиночка на голове
Или напыщенная ода?

Советовать я не берусь,
И бесполезны отговорки,
Но взбитых сливок вечен вкус
И запах апельсинной корки.

Ты все толкуешь наобум
От этого ничуть не хуже,
Что делать: самый нежный ум
Весь помещается снаружи.

И ты пытаешься желток
Взбивать рассерженною ложкой.
Он побелел, он изнемог,
И все-таки еще немножко.

И, право, не твоя вина,
Зачем оценки и изнанки?
Ты как нарочно создана
Для комедийной перебранки.

B тебе все дразнит, все поет,
Как итальянская рулада.
И маленький вишневый рот
Сухого просит винограда.

Так не старайся быть умней,
B тебе все прихоть, все минута.
И тень от шапочки твоей -
Венецианская баута.

(с) Осип Мандельштам

Pataphisist
...Соломинка. А может, Саломея.
Всю смерть ты выпила и сделалась нежней...(С)

2Baravik:

>Pataphisist
>...Соломинка. А может, Саломея.
>Всю смерть ты выпила и сделалась нежней...(С)

Если вы отсылаете нас к The Enid, я не против.-)))))))))

Для старых москвичей новинка от Орлуши,мата к сожалению нет,комменты лучше не читать: http://www.litprom.ru/text.phtml?storycode=20940

Привет!

Спасибо, Pecker, это хорошие стихи, в них есть и настроение и жизнь.

2Sgt.Pecker
Нииифииигааа сееебееее ЛИТПРОМ!!!!!!!!.............................

2Сталь:

>Нииифииигааа сееебееее ЛИТПРОМ!!!!!!!!.............................

Женечка,а ты думала там сплошная матершина должна быть?
Могу дать сцылу гыгы