Любимые стихи

Нет мудрее и прекрасней средства от тревог,
Чем ночная песня шин.
Длинной-длинной серой ниткой стоптанных дорог
Штопаем ранения души.

Пр.: Не верь разлукам старина, их круг - лишь сон, ей-богу.
Придут другие времена, мой друг, ты верь в дорогу!
Нет дороге окончанья, есть зато ее итог,
Дороги трудны, но хуже без дорог.

То повиснет над мотором ранняя звезда,
То на стекла брызнет дождь.
На дороге остаются два твои следа,
Значит не бесследно ты живешь.

Будто чья-то сигарета – стоп-сигнал в ночах.
Кто-то тоже держит путь.
Незнакомец, незнакомка, здравствуй и прощай.
Можно только фарами мигнуть.

В два конца идет дорога, но себе не лги -
Нам в обратный путь нельзя.
Слава богу, мой дружище, есть у нас враги -
Значит есть, наверно, и друзья.

(Юрий Визбор)

Мы живем,точно в сне неразгаданном,
На одной из удобных планет...
Много есть,чего вовсе не надо нам,
А того,что нам хочется,нет...

Игорь Северянин, 1909г

to Halloween:
На Кавказе я была в августе.Если я не ошибаюсь,где-то была отдельная тема о летнем отдыхе или о горах в частности,так что я поделюсь воспоминаниями там и отвечу на любые возникнувшие вопросы.

Если стало "пробивать на стихи",то это прекрасно!У меня у самой такое бывает:целый день в голове крутится какое-нибудь стихотворение,как мелодия любимой песни.Недавно,например,"привязалось" вот это:

Ты вновь не согласен с судьбою,
И ищешь картошку в золе,
Мы так затерялись с тобою
На этой весёлой земле!
Пусть ночь бесконечная длится,
Я выпью с тобой и сама
За тающий снег на ресницах...
В Империи снова - зима.
(с)Наталья Рожкова

Иногда стихи просто хочется читать.Или хотя бы проговаривать про себя,но для этого их надо знать наизусть :))) До какого-то момента для меня стихи тоже были "отдельной частью литературы",причём эту часть я не понимала и не принимала.В 2000-м году случайно нашла стихи,которые захотелось выучить,чтобы они всегда были со мной.Странно,может быть,но это была поэзия военных лет.Потом стали нравиться и другие стихи.Спустя некоторое время стала что-то сочинять сама.Вот это точно "творчество дилетанта"! :)))))
А если в голове крутятся какие-то строки,то почему и не поделиться,если хочется?Тем более тебе:ведь ты же будешь отдавать на строгий суд общественности только то,что сама сочтёшь безупречным.А у тебя в литературных вопросах всегда довольно веское мнение.

"Слава богу, мой дружище, есть у нас враги -
Значит есть, наверно, и друзья..."

Никогла нее мог понять этой строчки. Что хорошего в том, что у тебя есть враги? Строка по-своему эффектная, конечно...

Halloween:
Тут речь заходила о зарубежной поэзии. Я вообще-то не большой ее любитель, ибо языков не знаю, а переводная поэзия это все же, как ни говори, подделка. (Проза тоже, но в куда меньшей степени).

Но вот Эмиля Верхарна люблю чертовски. Тебе, кстати, не приходилось его читать в оригинале?


Не знаю, где (Перевод В.Брюсова)

Это где-то на севере, где, я не знаю,
Это где-то на полюсе, в мире стальном,
Там, где стужа когтями скребется по краю
Селитренных скал, изукрашенных льдом.

Это - холод великий, едва отраженный
В серебряном зеркале мертвых озер:
Это - иней, что точит, морочит - бессонный,
Низкорослый, безлиственный бор.

Это - полночь, огромный скелет обнаженный
Над серебряным зеркалом мертвых озер,
Это - полночь, что точит, морочит, хохочет,
Но раздвинуть руками гигантскими хочет
Холодный и звездный простор.

В далИ полуночной безвольной
Это смолкнувший звон колокольный,
Это убранный снегом и льдами собор.

Это хор похоронный, с которым без слов я рыдаю,
Литургия Великого Холода в мире стальном.
Это где-то, - не в старом ли северном крае? - не знаю!
Это где-то, - не в старом ли северном сердце? - в моем!

2Uliss13:

>"Слава богу, мой дружище, есть у нас враги -
>Значит есть, наверно, и друзья..."
>Никогла нее мог понять этой строчки. Что хорошего
>в том, что у тебя есть враги? Строка по-своему
>эффектная, конечно...

Если есть враги, значит, ты собой что-то представляешь. Ну а там и друзья найдутся, по идее.

К Верхарну я как-то не очень.

Areya

Вот-вот, я именно об этом состоянии: привязываются стихи, и ни туды ни сюды. А еще хуже, когда хочется потвердить про себя что-нибудь эдакое, а ничего подходящего в голову не приходит. Я хочу Верлена, а в универе насильственно учили Сирано де Бержерака. Вместо Шекспира лезет Гензбур :)

А свое творчество - это для общественности табу. Во-первых, я сама никогда и ни за что не буду его считать безупречным. Во-вторых, даже и не считая его безупречным, я все равно гораздо лучше понимаю, что подразумевается под каждым словом, чем кто-то другой. Так зачем грузить невинных людей моими небезупречными и непонятными опусами? :)

Halloween
"Если есть враги, значит, ты собой что-то представляешь."

Не хочу затевать дискуссию, но мне кажется, наличие врагов не означает непрменно наличия друзей. И потом почему обязательно "что-то представляешь". Может, простая заурядная сволочь, которая своим сволочизмом нажила себе уйму врагов? :)

Halloween
>Дык и раньше иногда лезло. Но я же никого не стала пугать?

Дык СТИХИя, однако. Льзя ли предугадать?

to Uliss13:
Но ведь даже в "заурядной сволочи" непременно найдётся какая-нибудь хорошая черта характера... (извиняюсь,что не по теме)

to Halloween:
У меня нет университетского литобразования,но в школе много стихов заставляли учить.Честно скажу,не всё из того,что учила,мне нравилось.Очень понравилось вот это(за точность мысли),приняла всем сердцем:

Уж сколько их упало в эту бездну,
Разверстую вдали…
Настанет день, когда и я исчезну
С поверхности земли.

Застынет всё, что пело и боролось,
Сияло и рвалось:
И зелень глаз моих, и нежный голос,
И золото волос.

И будет жизнь с её насущным хлебом,
С забывчивостью дня…
И будет всё, как будто бы под небом
И не было меня!…

Изменчивой, как дети, в каждой мине
И так недолго злой,
Любившей час, когда дрова в камине
Становятся золой,

Виолончель и кавалькады в чаще
И колокол в селе…
Меня, такой живой и настоящей
На ласковой земле.

К вам всем – что мне, ни в чём не знавшей меры, -
чужие и свои…
Я обращаюсь с требованьем веры
И с просьбой о любви.

И день, и ночь, и письменно, и устно
За правду ДА и НЕТ,
За то, что мне так часто слишком грустно
И только двадцать лет.

За то, что мне – прямая неизбежность –
Прощение обид,
За всю мою безудержную нежность
И слишком гордый вид,

За быстроту стремительных событий,
За правду, за игру…
Послушайте! Ещё меня любите
За то, что я умру!…
(с)

Но параллельно школьной программе учила ещё кое-какие стихи.Просто для себя, чтобы можно было их мысленно повторять.Помню,после десятого класса летом выучила наизусть поэму "Февральский дневник" в 6-ти частях:очень она мне почему-то понравилась,хотелось помнить её всю,а не отдельными кусками.Надо мной по этому поводу ещё подшучивали :))))) А что делать с собственным творчеством, вправду может решить в итоге только автор.Вот только имеется вопрос насчёт того,что ты гораздо лучше любого читателя поймёшь,о чём ТВОЁ стихотворение:существуют же стихи,которые понимают практически все,а их авторы не боятся "испугать людей".Так почему же ты считаешь свои опусы непонятными?

Uliss13

Я не настаиваю. Все равно придумать резон пост-фактум всегда проще, чем наоборот :)


Areya

Если бы я писала хорошую прозу, я бы не видела причин ее не публиковать. Разве что лень. Но проза - это другое дело, там я могла бы хотя бы отвечать за "содержание", то есть за мысль. А в стихах слишком много личного. То есть их стержень - это и есть твое личное. И выносить его на публику, я уверена, можно лишь в двух случаях: либо человек безумно талантлив и ему наплевать, как его воспримут, либо это неисправимый графоман, который свято верит, что его творчество - как раз то, чего всем вокруг жутко не хватало. Поскольку я едва ли отношусь к первым, то предпочитаю хотя бы не относиться к последним.

to Halloween:
Есть же стихи,в которых "важнее" именно мысль,содержание.Читая кое-что,ловишь себя на том,что цепляет смысл стихотворения,даже если пара строк явно выбивается из размера.У тебя никогда не было такого чувства относительно каких-либо стихов?

Бывало, и не раз. Но такое совпадение, это каждый раз было с теми, которые безумно талантливы. А может, и не совпадение...

А вот как оценить,есть ли этот самый "безумный талант"?Бывает же такое,что про одного и того же автора говорят одновременно,что он и талант,и графоман.Как разобраться,кто из говорящих прав?Halloween,к тебе как к специалисту обращаюсь. :)))) Для меня лично сей вопрос является глубокой проблемой...

Я не специалист по графоманам :) По крайней мере, ни в одном ВУЗе этому не учат - различать. У меня один вкус, у другого другой. Поэтому то, что многим нравится, мне с большой вероятностью покажется ерундой. Но от этого же никому не плохо? Ни автору, ни его аудитории, ни тем более мне. Все довольны.

Да,видимо,вопрос мой является риторическим.Просто бывает,что слышишь достаточно уверенные слова,оценивающие одарённость того или иного автора.А как это оценивалось,непонятно.Друзья,ничего личного,я ни в коем случае не говорю про кого-то конкретно.Просто я сталкивалась с подобными веско заявляемыми мнениями,поэтому интересно, как можно так судить.

Вот,например,это стихотворение написано "умеющим" человеком или нет,если не смотреть на авторство(автор довольно известный):

Гендриков переулок

Я только тем завидую, кто помнит
о вас как о недавнем, о живом.
А мне остался только старый дом
да неживой покой музейных комнат.
По мне, так эти комнаты узки
и слишком обжиты и невысоки
для вольной мысли, для живой тоски,
которые с трудом вмещались в строки.
И вы пошли расталкивать строку
тяжёлыми квадратными плечами.
Вот комната, где трудными ночами,
усталый дым пуская к потолку,
стихи, ещё горячие, кончая,
вы всё шагали от дверей к стене.
Как я хочу, чтоб ваша боль ночная
хотя бы раз во век пришла ко мне.

Как тихо тут. А некогда, бывало,
звонили в двери – успевай встречай!
Курили, спорили, до света пили чай,
играли в карты… Только вам всё мало.
Играть – так сутки,
спорить – до утра,
до шума первой вышедшей газеты,
чтоб в дом, нарушив все границы и запреты,
со всей вселенной ворвались ветра.

Тогда вставал он,
прям,
широк в кости,
Чтобы с большим противником сразиться
и устоять,
не дрогнуть,
не склониться, -
таким могучим стоило расти.

Он был по росту времени, по росту
любови человеческой большой.
Минуя дни, как в будущее вёрсты,
он жить хотел, как это время, просто,
всей кровью,
всем сознаньем,
всей душой.
И он стоял, большой, огнеупорный,
ломая неуступчивую бровь.
Для неуёмных сил его просторны
коммуна,
революция,
любовь.

Он так хотел любить и так любил,
придумывая, веря, задыхаясь,
как будто море, припадая, пил
и выпивал до дна, не отрываясь.
Его любовь, как небо над землёй,
всё понимала,
знала,
примечала.
Он не делил её торгашеской рукой
меж революцией, родной ему с начала,
и женщиною самой дорогой.

И дружбы он хотел такой большой,
такой суровой и одновременно
безмерно доброй, чтобы всей душой
он смог в неё поверить упоенно.
О, как бы он взволнованно берёг
и жар её огня, и мощь её металла!
А дружба мельтешила возле ног
и выше рукава не залетала.
Хорошие товарищи в грозе –
в затишье оказались не такими,
а он ещё не мог расстаться с ними
и не умел найти других друзей.
Так много было шушеры вокруг,
так много пыли у сапог осело.
А если был какой хороший друг,
то с ним его рассорили умело.

Быть может, он задумался об этом,
один маяча улицей ночной,
похолодев, застыв перед ответом,
под распылённым и неярким светом,
под незаметной городской луной.
И, крепко сжав непримиримый рот,
он догадался, отряхнул охулки,
что пишет он для мира, а живёт
в литературном узком переулке.
Что он, который так отчётливо велик
в газетной полосе,
в битком набитом зале,
в своей судьбе лишь малый ученик,
которому урок не подсказали.
Ещё не все задачи решены…

Как тихо в мире, только вьются галки,
да слышен медный наконечник палки
среди сырой апрельской тишины.
Идёт ночными гулкими шагами
великий одинокий человек.
Рассветный тихий дождь…
Туманный камень…
Москва.
Тридцатый год.
Двадцатый век.

В такой притихший утомлённый час,
при дрогнувшей замедлившей погоде,
решения, важнейшие для нас,
отчётливо и холодно приходят.
И вот в такой забрезжившей тиши
находим мы приметы для души,
глядим острей, мужаем, а не плачем.
Но я хочу, чтоб он тогда решил
не знаю что, но как-нибудь иначе!

Чтоб он иные чувства отыскал,
порыв иной в своей душе огромной.
Чтоб в ту же ночь он чемодан собрал,
рванул бы к комсомольцам на Урал,
поспел бы на закладку первой домны.
Чтоб вечное желанье жить всегда
его уж не покинуло вовеки,
чтоб он уехал строить города
куда-нибудь на северные реки,
пустился бы с геологами в путь,
полынным ветром бы наполнил грудь
и у ночных костров глотнул бы дыма.

…Так хочется придумать что-нибудь,
как будто можно время повернуть
и то поправить, что непоправимо.

Чем чаще повторяют ваше имя,
тем резче мне бросается в глаза,
что мы теперь становимся такими,
каким вы были много лет назад.
Не из гранита и не на портрете,
вас на земле сегодня вижу я, -
в строю бойцов, в развёрнутой газете,
в пороховом и беспощадном свете
высокого сегодняшнего дня.
Опять, не опуская головы,
живёте в этом нашем общем мире.
Границы наши делаются шире,
страну меняя для таких, как вы.

Когда большие здания стоят,
как каменные очертанья славы,
и зимний ослепительный закат
уходит в дымы Пресненской заставы;
когда я вижу улицы Москвы,
раздвинутые волей человечьей,
мне хочется, чтобы, приняв на плечи
на землю опускающийся вечер,
на перекрёстке вдруг явились вы.

И, ваше очертание храня,
асфальтовые вспыхнули б полотна,
и, подождав зелёного огня,
вы медленно пересекли б Охотный.
И я клянусь: никто бы не нашёл
Ни одного неверящего взгляда.
Вот Маяковский! Очень хорошо!
Всё правильно, на месте!
Всё, как надо!

P.S.Думаю,любители Маяковского должны оценить :)))))

Любви моей ты боялся зря -
Не так я страшно люблю.
Мне было довольно видеть тебя,
Встречать улыбку твою.

И если ты уходил к другой,
Или просто был неизвестно где, -
Мне было довольно того, что твой
Плащ висел на гвозде.

Когда же, наш мимолетный гость,
Ты умчался, новой судьбы ища, -
Мне было довольно того, что гвоздь
Остался после плаща...


Теченье дней, шелестенье лет,
Туман, ветер и дождь.
А в доме события - страшнее нет:
Из стенки вынули гвоздь.

Туман, и ветер, и шум дождя,
Теченье дней, шелестенье лет, -
Мне было довольно, что от гвоздя
Остался маленький след.

Когда же и след от гвоздя исчез
Под кистью старого маляра,
Мне было довольно того, что след
Гвоздя был виден вчера...


Любви моей ты боялся зря.
Не так я страшно люблю.
Мне было довольно видеть тебя,
Встречать улыбку твою.

И в теплом ветре ловить опять
То скрипок плач, то литавров медь...
А что я с этого буду иметь,
Того тебе не понять...(С)

Baravik,поразительное стихотворение!А чьё оно?

Я боялся назвать: Новелла Матвеева.

У неё есть очень оригинальная песенка под названием "Шагом,шагом..." Чуть позже выложу текст.Интересные там образы...