Эх, виконт, - говорил маркиз,
Ковыряя перо на шляпе, -
Ты, я вижу, совсем раскис,
Даже вроде бы вовсе запил.
Знаешь, в свете пустили слух:
По четыре, мол, литра за день.
Мол, засядет с утра и садит.
Посинел, говорят, распух...
Я не верил, думал - враньё.
Заколол понапрасну графа.
А выходит-то, вроде, прав он!..
Ты ли это мой славный друг?
Вспомни Фландрию, гул сражений...
Нет, при всём моём уваженьи,
Мне не нравится твой досуг!
- Эх, маркиз, - отвечал виконт, -
Хоть какой паршивой войны бы!
И подался бы я на фронт,
И нашёл бы в сраженьи гибель.
Пью и пухну - тоска-печаль,
Нету в жизни мне интереса.
Замок пропил - ничуть не жаль...
- А причина - не баронесса?
- В том-то милый и весь затор:
Ведь она - де Шампунь де Пума!
Ну а я, дорогой де кто?
Вот и думай...
- А что тут думать!
Не за титул ведь ты любим,
И опять же, виконт - не пешка.
Я тебе говорю: не мешкай,
Тут видали её с одним...
- Ох, а я-то, дурак всё пью
И не видел её с апреля...
Ну, пожалуй, схожу убью,
Хватит киснуть на самом деле!
Подожди меня здесь пока.
- Подожду. Уж мы не друзья ли? -
И маркиз нацедил стакан
В караулке Пале-Рояля.
|
