Стихи

2orbis

2Mr.Moonlight:
>Вообще-то апелляцию не просят, а подают.:)
>>Ну ясно же, что "попросим" - это "попросим подать". Сами мы неграмотные, вот и просим сутяг всевозможных.
Просим (подать) обед, просим (выйти на или уйти со) сцену(ы). А вот в рыло мы даем, а не просим, ну и т.д.

Если уж вы, любезный, решили окончательно перейти на свойственный вам дворовый лексикон, то в рыло мы вам дадим без всяких просьб и права на апелляцию. За то, чтобы не совали нос, куда не просят.

2Uliss13:
>да терять колечко боязно
>чего-то

"Вышла Лада на крылечко,
Уронила перстенек,
Бирюзовое колечко,
За березовый пенек..."

2Mr.Moonlight:
>Если уж вы, любезный, решили

Не, не решил, разминаюсь. "Вы бы сняли пиджачок, гражданин начальничок".

0

2Mr.Moonlight:

>Быков - отличный поэт, блестяще владеющий русским
>языком. Причины, правда,
>до конца неясны.

Бля, не понял, это который на галстук кетчуп пролил? И с такой рожей? Точно он?
Если не он, то это не освобождает от ответственности, даже при наличии языка.
----
Кстати, а что делать тем кто блестяще владеет русским языком (из старой гвардии, не я), но в быкова не верят?

С точки зрения моря, суша — всего лишь мель,
Вздыбившаяся наружу из материнской утробы.
С точки зрения ветра, небо — всего лишь щель
В плоскости мирозданья — штольни, тоннели, тропы.

С точки зренья травы любой твой шаг — это смерть.
С точки зренья пчелы любой лепесток — это судно.
С точки зрения ночи, язык темноты — это свет.
С точки зрения дерева — любое железо преступно.

Очень верное содержание в стихотворении.

Ну что Вы, право...

2Uliss13:
>С точки зрения

Не хватает концовки, ведь перечисление чем-то должно закончиться. Что-то из серии: "все фигня, кроме пчел.А если подумать, то пчёлы тоже фигня...только их много."

Был первый снег

Это был первый снег,
В кружеве старый город.
Время, замедлив бег,
Подняло стильно ворот.
Что-то сказал мне тот,
Кто забавлялся с белым.
Время раскрыло рот,
День показался спелым.
Сумеречная тишина,
Снег обратился в воду.
Время звенит как струна,
Ночь принимает роды.
Вот и родился стих,
Месяц, режь пуповину.
Времени ветер тих,
Кто-то заложит мину,
Взрывом придёт рассвет,
Хоть собирай осколки!
Времени больше нет,
Время загрызли волки.
Можешь не верить, друг,
Скрылась куда-то стая.
Время воскресло вдруг,
Только ладонь пустая...

ПЕРВЫЙ СНЕГ
Как трудно ночлега просить у земли, не вполне распрощавшейся с летом,
Как больно искать среди веток и листьев живых свой постылый ночлег.
Как тяжко быть снегом, живым, новорожденным снегом,
Который не в силах понять, что не дождь он, не иней, а — снег.

Как страшно быть гостем незваным, заклятым. Пусть даже и жданным.
Как горько воде быть не ливнем родящим, а злобной пургой.
Как хочется стать просто дождиком, облаком, лужей, росою, туманом,
Не мять, не корежить, не бить, не свиваться смертельной дугой.

Но падает снег, невиновный, но во всём и всегда виноватый,
То грудой отвесной, то сплетаясь под ветром в пургу.
И всё, что не умерло, кроет стерильною влажною, рыхлою ватой —
Вот. Всё, что могу. Будем жить. Не судите. Вот всё, что могу.

Что-нибудь такое...

Стадо звёзд безудержно редело.
Лились звуки, хоть лови рукою.
И я думала:"А чтоб мне сделать,
Как-бы сделать что-нибудь такое?"
Провисали в воздухе вопросы,
Проявлялись неуклюжие домишки.
Ночь поспешно заплетала косы.
Бросил золото рассвет - излишки.
Подставляя сердце как ладошку,
Я смеялась, выбежав из дома.
Во дворе потягивалась кошка,
Я кивнула, мы же с ней знакомы.
А заря не то, чтобы запела,
Голосила, будто с перепою.
Я всё думала: "А что бы сделать,
Как бы сделать что-нибудь такое?"

2Double Fantasy:
>Ночь принимает
>Ночь поспешно заплетала

"I'll be back"

2orbis:

>2Double Fantasy:
>>Ночь принимает
>>Ночь поспешно заплетала
>"I'll be back"

Я знаю, у меня почти постоянно присутствует образ ночи.

Предвечный Дух

Предвечный Дух снимает маску,
Но остаётся в пьесе Бытия.
Предвечный Дух, слагая сказку,
В ней делится на "ты" и "я".
Его ты часто зришь, перебирая,
Многообразие всех образов ума.
Его ищи не в серых кущах рая,
Он то, что открывает жизнь сама.
Он принимает многие обличья,
Он - вдохновенье, муза и поэт.
Он кажущийся лик Безличного,
Из Хаоса рождённый Белый Свет.
Она и Он, великое Свершение,
Он и Она, и музыка в груди.
Сомнение и твёрдое решение,
Он есть и был, и будет впереди.

Мы с тобою виделись вчера...
Боже! Сколько же веков прошло?

Обойди за двенадцать вёрст

В спящей церкви темно и жутко,
Вкривь ухмылки на ликах икон.
Изрыгает ночь из желудка,
То, что пляшет со всех сторон.
Изгибаются в танце тени,
Приведений чуть слышный смех.
Духов странное настроение,
Вакханалии нету помех.
На полу горб зловещей библии,
Кто-то свечку зажёг на столе.
Все, кто волей церкви погибли,
Появились в зловещей мгле.
Церковь видит не сны - кошмары,
Всё, шабаш! Чёрен звёзд огонь.
Привиденья разбились на пары,
Ох, сжимается ночи ладонь!
Захрустели церковные стены,
Тщетно нынче кричит петух.
Вызывающе злы, откровенны
Развлечения мёртвых старух.
Церковь эту минуй же, путник,
Обойди за двенадцать вёрст.
На границе неясной и мутной,
Сладко дремлет надёжный пост.

О чём пишется...

О чём же пишется мне с утра?
В себе мы ищем потерянный Рай,
Таков расклад, что находим Ад,
Но в Хаосе видим покой и лад.
Если есть лад, то есть и струна,
О чём же нынче звенит она?
Иду я в музыку, как к ручью,
А утро и ночь играют вничью.
Мудрец учил всё в себе искать,
Но надо быть, если хочешь стать.
Не взять ли солнца луч как иглу?
Неплохо бы вышить узорами мглу.
Мне быть верноподданной Луны,
Летала я к ней на крыле тишины.
Не просто лететь на крыле одном.
А впрочем, мало ли кверху дном...
О чём же пишется мне с утра?
О том, что луна довольно остра,
Недавно взрезала край небес,
И кровью зари загорелся лес.
Тропинкой-стёжкой по кругу хожу,
В загадке тропинки себя нахожу.
А знаешь, в листьях осени мы
И в стылых узорах колдуньи-зимы,
И в спящем пока весеннем делирии.
Мы - лето, зачатое в чьей-то лире.
Так я во всём, или, всё во мне,
Во мне огонь, или, я в огне?
И снова лишь музыка даст ответ,
Другого ответа поблизости нет.
Я - снег, который коснулся руки
И то, что сокрыто в лоне строки.
Меня просто нет, не ищите меня,
Куда-то исчезла средь белого дня.

2Double Fantasy:
>Обойди за двенадцать вёрст

Не хватает посвящения DimBorgir'y

>О чём пишется...

Чёто я на каждой строчке спотыкался, пока не упал в делирий.

2orbis:

>Чёто я на каждой строчке спотыкался, пока не
>упал в делирий

Дык это, под ноги глядеть надо. А то не туда еще упадёте.
))