Стихи

По мне стихи буковками не так интересны как в живом исполнении особенно в авторском.Это вот мой старый приятель художник Сашка Аронов родной брат народной артистки России Марины Ароновой

А это просто наша потрясающая Наташа,4 года назад она мне подарила автограф Пола Маккартни ))

Словарь - уважаю, но... Ведь что, собственно, написал НАШЕ ВСЁ? Он ведь не написал: "Унылое очей очарованье". Вот тогда был бы этот самый... как его? Оксюморон! :)))
У Александр Сергеича - по-другому: "Унылая пора! (воскл. знак, т.е. конец одного предложения, начало другого - примеч. моё) Очей очарованье!" Это же совсем другое дело! :)))
Осень - унылая пора? Ну, в общем и целом, да, унылая: дожди, слякоть, пронизывающий холодный ветер и т.д.
Так что - всё правильно. Осень - пора унылая. Наводит уныние всем вышеперечисленным.
Так, идём дальше. У Пушкина дальше: "Очей очарованье!". Ну, так так оно и есть. "Золотая осень", трава и некоторые деревья - ещё зелёные, на других деревьях - многоцветье желтеющих, краснеющих и т.п. листьев. Действительно, глаз всё это великолепие - очаровывает. Действительно - "пышное природы увяданье", действительно - "в багрец и золото одетые леса". Ну, что не так? Какой-такой "оксюморон"?!? Сам он - "оксюморон" (этот "профессор кислых щей", который данный - неподходящий, как МНЕ каэцца! - пример в своём словаре привёл!). Шутка. :))) Но мыслить надо - диалектицсски!.. :))) А то - чуть что: сразу "оксюморон", "оксюморон"!.. :)))
Пушкин сначала констаНтирует: осень - пора унылая. С восклицанием констаНтирует. Потому что осень - действительно пора - унылая. Чего ж в ней весёлого?!? Всё правильно - унылая пора. Но тут же следом НАШЕ ВСЁ восклицает: "Очей очарованье!" Ну, да, очарованье, есть такое дело! Вся эта лиственная красота, "багрец" и "золото" и "фсё такое"!.. И снова - всё верно! Диалектика природы... (как говаривал тов. Ф.Энгельс)

2JohnLenin:

>Действительно - "пышное природы увяданье", действительно "в багрец и золото одетые леса". Ну, что не так?

Тут ведь стычка не только "пышное" и "увяданье". Но "Увяданье" и "люблю".
Ну как можно любить увяданье? :)))

Увяданье унылое - да, любить невозможно. А ПЫШНОЕ увяданье - вполне! Оно же - ПЫШНОЕ! ("в багрец и золото одетые леса...") МНЕ так каэцца... :)

Ещё раз повторю: диалектика природы (вслед за тов. Ф.Энгельсом)!..
Унылую пору - любить, казалось бы, нельзя. Ну, сбственно, да! Нельзя. Чего ж тут любить? Пора-то - УНЫЛАЯ (NB!)
Зато пышное (природы) увяданье (но только если оно - ПЫШНОЕ! в ЭТОМ - всё дело! а оно - как-таки - ПЫШНОЕ осенью!) - любить, как выясняется, можно... (и даже - нужно!..) :)

А вот если увядают ПЫШНЫЕ сиськи это точно нельзя любить,уж лучше тогда не более двойки,не так страшно выглядит

Вот ЭТО у того же автора БОЛЬШЕ (лично меня, по крайней мере) озадачивает:

"Дни поздней осени бранят обыкновенно,
А мне она мила, читатель дорогой..."

"Золотую осень" (с тем самым пышным "природы увяданьем") - то есть сентябрь, ну, октябрь ещё, куда ни шло, да, ЭТО время года - любить (и очаровываться) можно. Ну, закрыв, так сказать, глаза на нередко имеющую место ту самую унылость сей поры (потому что бывает и в сентябре-октябре отвратительная погода, с мелким, противным осенним дождичком, слякотью, холодным, пронизывающим ветром... - короче, со всем тем, что может навевать то самое УНЫНИЕ).
Но - можно. Ради всей красоты "золотой осени" (и, кстати, когда уже нет, допустим, той жары, которая могла донимать поэта летом - такое ведь тоже бывает, не так ли? а ранняя осень - которую не случайно назвали ещё и "бабьим летом", почему - сейчас не об этом речь, но ведь "летом"!.. - это время года, когда и солнышко светит, и красота вокруг, и тепло, но жары уже нет).

А вот КАК может быть "мила" осень поздняя?!? Правильно её все БРАНЯТ! Есть за что! Красоты - уже никакой не осталось, все листья с деревьев - облетели, трава - тоже пожелтела... А что вокруг? В ноябре? А вокруг - серость, холодный, пронизывающий ветер, холодный дождь, грязь, слякоть и т.д., и т.п. ЧЕМ такая пора может быть "мила" - одному Богу и Поэту известно!

2Sgt.Pecker:

>А вот если увядают ПЫШНЫЕ сиськи это точно нельзя
>любить,уж лучше тогда не более двойки,не так страшно выглядит

Ну, тебе - виднее. А в общем - да, соглашусь! :)

2Uliss13:

>Ну как можно любить увяданье? :)))

А почему нет?

"Так знайте ж! Станете и вы - как падаль эта,
Как этот жуткий ком гнилья,
Богиня красоты, подательница света,
Мой ангел и мечта моя!
Да, гений Грации, вы станете такою,
Когда, вкусив даров святых,
Под жирною землёй в обители покоя
Уснёте меж костей чужих"...

И это - лишь цветочки. Древняя классика.
В современной поэзии существует целое направление, воспевающее красоту увядания, разложения, смерти и тлена.
От увядающих цветов до умирающей любимой.
А оксюморон... Ну и что? Один из приёмов создания яркого образа. Лично меня несоответствие понятий в строчках Пушкина совершенно не напрягает, а даже наоборот.
Настоящий художник должен видеть красоту во всём. Даже в увядании и смерти.

I am a Lizard King I can do anything

Ох, уж мне это современное упадническое искусство!.. :)))
Тьфу!!!
Нет, вот НАШЕ ВСЁ - он возвышенно, ПОЭТИЧЕСКИ воспел "пышное природы увяданье"!..
И никаких вам там геронтофилий, а тем более... этих... как там извращённая тяга к трупам по-научному-то называется?

Ну это некрофилия так кажется если физическо-половая а вот некрополия это нечто другое,хотя тоже тяга к трупам но духовная.
Вот любимый сайт,где кого искать.
http://www.m-necropol.ru/

Не, все эти "некрофилии", "мумии", "мавзолеи" - на-до-е-ли уже! К чёрту! :)))
Ну, разве что вот такую "Некрофилию" послушать - ещё куда ни шло!

2JohnLenin:

>ЧЕМ такая пора может быть "мила" - одному Богу
>и Поэту известно!

Ваше, то есть наше всё - всё очень подробно объясняет. У него всё логично и последовательно.
V
Дни поздней осени бранят обыкновенно,
Но мне она мила, читатель дорогой,
Красою тихою, блистающей смиренно.
Так нелюбимое дитя в семье родной
К себе меня влечет. Сказать вам откровенно,
Из годовых времен я рад лишь ей одной,
В ней много доброго; любовник не тщеславный,
Я нечто в ней нашел мечтою своенравной.

VI

Как это объяснить? Мне нравится она,
Как, вероятно, вам чахоточная дева
Порою нравится. На смерть осуждена,
Бедняжка клонится без ропота, без гнева.
Улыбка на устах увянувших видна;
Могильной пропасти она не слышит зева;
Играет на лице еще багровый цвет.
Она жива еще сегодня, завтра нет.

После первых двух строк, вызвавших ваше замешательство, следует развернутое пояснение и сравнения. Поздняя осень сравнивается с нелюбимым дитя и чахоточной девой, которых, как выясняется, тоже можно любить, а можно и опустить (строчки, а не то, что вы могли подумать). Для стиха сие есть вред, но для повествования и логики очевидная польза. Первые три строчки пятой строфы прямо продолжаются седьмым восьмистишием.

Дни поздней осени бранят обыкновенно,
Но мне она мила, читатель дорогой,
Красою тихою, блистающей смиренно.
Унылая пора! очей очарованье!
Приятна мне твоя прощальная краса —
Люблю я пышное природы увяданье,
В багрец и в золото одетые леса,

Очевидно, что пушкинская поздняя осень и есть то самое пресловутое пышное природы увяданье, а не те ужасы, которые вы не иначе как у Гоголя в "Страшной мести" вычитали.

Игорь Губерман

Строки вяжутся в стишок,
море лижет сушу,
дети какают в горшок,
а большие – в душу.

Несмотря на раздор между нами,
Невзирая, что столько нас разных,
В обезьянах срослись мы корнями,
Но не все — в человекообразных.

Кто ищет истину, держись
У парадокса на краю;
Вот женщины: дают нам жизнь,
А после жить нам не дают.

Я нелеп, недалек, бестолков,
Да еще полыхаю, как пламя;
Если выстроить всех мYDаков,
Мне б, наверно, доверили знамя.

Друзья всегда чуть привередливы.
И осмеять имеют склонность.
Друзья всегда чуть надоедливы.
Как верность и определенность.

Неправда, что женщины - дуры
мужчины умней их едва ли,
домашние нежные куры
немало орлов заклевали.

Возможность лестью в душу влезть
Никак нельзя назвать растлением.
Мы бесконечно ценим лесть
За совпаденье с нашим мнением.

За радости любовных ощущений
Однажды острой болью заплатив,
Мы так боимся новых увлечений,
Что носим на душе презерватив.

Чертог Чернобога

Из разлома времён разбежалась дорога,
В тучах молния чертит знакомую руну.
Под ногами не лёд - застывает тревога,
А на гуслях закатом пропитаны струны.
Здесь чертог Чернобога и чёрное пламя,
Нас согреет огонь полуночных прозрений.
Всё, что кажется миром, является нами,
Ночь вручает мне факел святого горенья.
Волки, совы да тени, да древние камни.
Собирает река дивных звёзд ожерелье.
А на окнах души отворяются ставни,
Чернобог начинает святое веселье.
Тайный символ явился из звуков органа,
В небе луны танцуют, их ровно тринадцать.
К нам прозрение часто приходит незваным,
Ночь - Богиня души, откровения, грации.
От порога к порогу стремится дорога,
В чёрном звоне танцует шальная комета.
Светом полон таинственный мир Чернобога,
Госпожа моя ночь вся исполнена света.

Через четыре года... А ведь за такое Мандельштам жизнью поплатился. Этот Быков-смелый парень.

На землю капли падали.
Сквозь дождь белел с трудом,
Щетинясь баррикадами,
Московский белый дом.
Сейчас, конечно, совестно,
Но двадцать лет назад
Мы думали, что вскорости
Здесь будет город-сад.

Мы думали тогда ведь,
Наивные шуты,
Что если нас не давят,
То мы уже круты,
Нам выдана свобода,
Совок не воскресят -
Через четыре года
Здесь будет город-сад.

Потом не стало бабок,
Порядок обветшал,
Страна упала на бок,
И треснула по швам,
Затлела по окраинам
И двинулась на слом
Отравленным, ославленным,
Оплавленным куском.
Но мы - не та порода,
Чтоб нас пугал распад.
Через четыре года
Здесь будет город-сад!

Потом герои запили,
Простились со стыдом,
Потом разбили залпами
Тот самый Белый дом,
По дури ли, по злобе ли
Взъярились дети гор -
Мы стольких там угробили,
Что страшно до сих пор.
Но тучи в час восхода
Плотней всего висят.
Через четыре года
Здесь будет город-сад!

Потом у олигархии
Случился передел,
Ведущие загавкали,
Борис недоглядел.
Смотрители клоповника
Отправили в полет
Тихоню-подполковника
Из питерских болот,
И вот толпа народа
Лобзает новый зад:
Через четыре года
Здесь будет город-сад!

Фронтов незримых воин,
Наряженный в царя!
Я многое усвоил
Тебе благодаря.
Я вызубрил, как надо,
Без ложного стыда:
Ни города, ни сада
Не будет никогда.

Мечтать тяжеловато
О веке золотом.
И сад тут был когда-то,
И город был потом.
Пришла иная мода,
Прогнозы тут просты:
Через четыре года
Здесь будешь только ты.

Прощайте, баррикады,
Прощай, железный хлам.
Мы были дураками,
Когда стояли там.
Пора признать спокойненько,
Оставив торжество,
Что кроме подполковника,
Не будет ничего.

Он с прыткостью любовника
Проник во все умы.
Гляжу на подполковника -
И вижу: это мы.
Осталось пить без просыпа,
До белых поросят.
Здесь нет другого способа
Устроить город-сад

2Andrzej Szablewski:

>за такое Мандельштам жизнью поплатился. Этот
>Быков-смелый парень

Если Вы в сравниваете Мандельштама и Быкова в шутку, то не смешно.
Если всерьез, то вообще грустно.
Писали бы лучше про Одессу-маму

2Uliss13:

>2Andrzej Szablewski:
>>за такое Мандельштам жизнью поплатился. Этот
>>Быков-смелый парень
>Если Вы в сравниваете Мандельштама и Быкова в
>шутку, то не смешно.
>Если всерьез, то вообще грустно.
>Писали бы лучше про Одессу-маму

Сравнивал несравнимое не я. Я только скопировал. Каюсь, самого слегка покоробило. Наверное надо было его (сравнение) удалить, чтобы не возникало недопонимание. В этом Вы совершенно правы.
А за Одессу-маму буду писАть обязательно.