Стихи

Валяйте, полупочтенный, валяйте.

2Uliss13:

>Валяйте, полупочтенный, валяйте.

Улисс, не нужно обижаться, но ведете Вы себя очень неконструктивно. Здоровая критика никогда еще не шла во вред. Я Вам советую обзавестись подходящей музой и, зажав перо в ручонке, творить и творить. И ждать, когда количество перейдет в качество. Успехов!

2Mikle2:

>Но стезя это не моя.

Знаете, Белинский из Вас тоже так себе...

вы еще здесь?

Микля, не мерьте людей по себе. Ну что ж вы заладили, "не обижатесь", "не обижайтесь". Обижаются девочки. Ну и... Ну во общем, такие, как Вы. Просто Вы портите тему. Вот и все. Ежели вам что не по нутру, так и пишите в личку. А тут-то что счеты сводить.

2HMSL:

>2Mikle2:
>>Но стезя это не моя.
>Знаете, Белинский из Вас тоже так себе...

Да хоть около постоять :)

2Uliss13:

>вы еще здесь?
>Микля, не мерьте людей по себе. Ну что ж вы заладили,
>"не обижатесь", "не обижайтесь".

Вы не поверите - совесть мучает. Все-таки, каждый имеет право на самовыражение, даже в такой форме, которую избрали Вы. Но все же надеюсь, что в дальнейшем Вы будете подходить более критично к тому, что выходит из-под Вашего пера.

>Ну и... Ну во общем, такие, как Вы. Просто Вы
>портите тему.

Улисс, портить эту тему дурными стихами куда как неприглядней.

Мужики,перестаньте... Молодёжь смотрит...Дамы опять же...

Я больше не под контролем,
Падают вверх водопады.
Отброшены маски и роли
В пространстве и Рая, и Ада.
А радуга вьётся дорогой
Сквозь синее –синее поле,
И слышится именем Бога
Крылатое слово – Воля.
Предвечная и святая,
Та, что зовётся жизнью,
Ручьи и лучи вплетает
В свою золотую вызвень.
Восходят цветами звуки
Проснувшихся колоколен,
И льются мне прямо в руки.
Я больше не под контролем!

ВЕРЛИБР

Уже в самом слове «Верлибр»
Есть нечто птичье.
Какое-то звонкое созвучие воробья и колибри.

И так легко представить себе – свободный полет,
Свежий ветер
И пышную зеленую ветвь.

Впрочем, есть в этом слове
Нечто и от верблюда.

Но тогда уже представляются –
Долгий путь,
Терпеливая мудрость
И беспредельная даль..

Mikle2!
Вам чего, заняться больше нечем? Так идите в лес, шишки собирайте. Их там полно.

2Crusader:

>Mikle2!
>Вам чего, заняться больше нечем? Так идите в
>лес, шишки собирайте. Их там полно.

Yes! Приношу всем присутствующим свои извинения за некоторую несдержанность слога, несовместимую с этой темой!

2Mikle2:

> Но умоляю - не пишите стихи!

отжёг

Умоляю, пишите стихи!!!

Что-то не спится. Вообще-то я всегда считал, что если можешь не писать стихи, то лучше так и сделать, да и Муза, наверное, обо мне не слыхала. Тем не менее иногда появляется желание что-то этакое нацарапать. Последний раз писал стих жене в нашей служебной дорожной машине на пути из Балабанова в Калугу лет 12 назад. Вот сейчас что-то решил всё-таки написать. Ругать не надо, лучше промолчите.

Подоконник в снегу.
За окошком январь.
Жизнь прошла на бегу.
А ты помнишь как встарь?
За окошком апрель.
Ночь, фонарь вдалеке.
Птицы первая трель.
Мы - щекою к щеке.
Это было точь-в-точь.
Как мечтал я тогда.
Ту волшебную ночь.
Не забыть никогда!

Что ж, нежно и лирично.

Мне сегодня так звонко не спится.
Запрягаю в свою карету
Семь лучей- семь коней золотистых.
Я в дороге от света к свету.
Мне сегодня не пробудиться
Потому, что заснуть недосуг.
Увлекает мою колесницу
Семицветие радуги, друг.
Я одену солнце как платье.
Значит, рядом со мной восход.
На просторе с названием «счастье»
Семиягодье певчих нот.

Мартовский рассвет

Смутный рассвет, этот горький лиловый отвар —
Снега, луны, облаков, — заживляющий раны.
Ветер скребется впотьмах, как бездомная тварь.
Воет в проулках простуженным горлом тумана.

Долгая оторопь после протяжного сна.
Отсвет расплывчатый с небом клубящимся вровень —
Так подступает и смотрит на город весна
С крон отсыревших внимательным оком вороньим.

В марте острей одиночество, жестче вина.
В марте острей безнадежность и горше надежда.
Жаберной щелью мелькнет молодая луна
В тучах разбухших и вновь затеряется где-то..

Но все яснее врывается в мглистый рассвет
Шум отдаленный измученных птичьих кочевьев.
Кажется, виден звезды оборвавшийся след.
Кажется, слышно дыханье осипших деревьев.

Сбита метель-вертихвостка навылет и в лёт.
Наледь на ветках блеснет оживленно и тускло.
Сменится ветер, и тотчас расплавленный лёд
Хлынет ликующе в жерла, протоки и русла.

В час, когда мир и безмолвие бредят весной, —
Стынет капЕль, дробный пульс отсыревших мгновений.
Всё это вместе, — горчащий и мутный настой,
Переполняющий марта сосуд тонкостенный.

И ещё пара четверостиший в продолжении бессонницы. Лирика.

Я эгоист, прости меня, родная.
И об одном хотел бы Бога умолить.
Когда стоять мы будем возле края.
Чтобы не смог тебя я пережить!
____________________________________

Если б все звёзды вселенной, как мухи.
Вдруг послетались в ладони мои.
Нет! не согрелись бы там мои руки.
Как от твоей, моё Солнце, любви!

И вот, напоследок, утром пришло в голову:
Гриб
Белый гриб в моём пакете.
Тёплый лес, тропа лесная.
Так люблю прогулки эти,
Что сравнить их с чем - не знаю!
Экзотические дали.
Острова в объятьях бриза.
Манят, только там едва ли.
Я найду, что сердцу ближе.
Прочь печали! Гриб в пакете.
Я иду тропою длинной.
Дома ждут жена и дети.
Коль простыну - чай с малиной.

Кстати, третий день простуда донимает. То в глазах темнеет, то сердце колошматит, то стихи разные в голову лезут.
Желаю всем, в таком случае, не болеть, мозги жалеть!

Прочитал стих жене. Улыбнулась и принесла мне в кровать чай с малиной и гренками. В процессе пития обнаружил одно несоответствие в стихе. Строка "Тёплый лес. Тропа лесная" приводит к логическому искажению. Если лес тёплый. то почему я могу простыть? И, к тому же, если так, то значит действие происходит днём, когда лес уже прогрелся. А это означает, что скорее всего я на пути из леса, тем более что дома меня уже ждут. Но если я иду из леса домой по длинной тропе, то почему только с одним грибом, доже белым, даже очень большим, а не сверну с тропы в лес, чтобы заполнить пакет пусть даже сыроежками, чтобы не позориться перед женой и детьми? Хотя, может быть, я большой романтик, и с меня и одного гриба - много для счастья. Но так подумают вряд ли.
Поэтому я изменяю эту строку, чтобы всё встало на места.
Окончательная редакция.
Гриб
Белый гриб в моём пакете.
Лес, туман, тропа лесная.
Так люблю прогулки эти,
Что сравнить их с чем - не знаю!
Экзотические дали.
Острова в объятьях бриза.
Манят, только там едва ли.
Я найду, что сердцу ближе.
Прочь печали! Гриб в пакете.
Я иду тропою длинной.
Дома ждут жена и дети.
Коль простыну - чай с малиной.
вот так одно слово может перевернуть стих и поставить всё на свои места. Понятно, что если туман, то действие происходит утром. Утренняя сырость иногда может приводить к простудам в средней полосе России. А то, что у меня один белый гриб, так это оттого, что я только что зашёл в лес и нашёл на его окраине этот замечательный белый гриб, отчего у меня и возникло поэтическое настроение. А иду я по длинной тропе в лес и не пытаюсь пока с неё свернуть, потому, что я этот лес на самом деле неплохо знаю, чтобы терять время на какие-то валуи и сыроежки. Я иду по длинной тропе прямиком к такому месту, где как раз белых грибов - хоть косой коси! Так что вечером мне не придётся краснеть перед моим семейством. И уж если я приду простуженный и уставший и жена, видя мои страдания, не нальёт мне тут же чай с малиной (пусть даже без гренок, она просто может не успеть!), то уж тут у меня будет полное право укорить её в невнимании к добытчику.