"Эх, виконт", - говорил маркиз,
Поправляя перо на шляпе.
"Я гляжу, ты совсем расскис,
А я думал, ты просто зАпил...
Знаешь, в свете пустили слух,
По четыре, мол, литра за день.
Как засядешь, да так и сядешь,
Почернел весь уже, опух.
Я не верил, думал, вранье,
Заколол понапрасну графа,
А выходит, что вроде прав он.
Ах, погубит тебя вино.
Что с тобою, мой милый друг?
Вспомни Фландрию, гул сражений...
Нет, при всем моем уваженьи
Мне не нравится твой досуг.
- Ах, маркиз! - отвечал виконт.-
Хоть паршивой какой войны бы.
И отправился я б на фронт,
И нашел бы в сраженьи гибель.
Пью и пухну, тоска и печаль,
Нету в жизни мне интереса.
Замок пропил - ничуть не жаль...
- А виною не баронесса ль?
- В том-то, милый, и весь задор,
Ведь она де Шампанье де Пума,
Ну а я-то виконт "де-кто",
Вот и думай...
- А что тут думать?
Не за титулы ты любим,
Да и вроде виконт - не пешка.
Я тебе говорю: не мешкай,
Здесь видали ее с другим.
- Ну а я-то, дурак, все пью,
И не видел ее с апреля.
Нет, пожалуй, схожу убью,
Хватит киснуть, на самом деле.
Подожди меня здесь пока.
- Подожду уж, не мы ль друзьями?
И маркиз нацедил в стакан
В караулке пале-Рояля.
|
