Любимые стихи

Поэзия на рынке

* 30/03/2009
В преддверии фестиваля «Воздух» OPENSPACE.RU выяснил, какие стихи помнят и любят работники и посетители Рижского рынка Москвы
видео http://www.openspace.ru/literature/events/details/8922/

2Sonyeric Касперская
2Areya

Девчонки, не переживайте, это явная художественная самодеятельность. Ну, подумайте сами: зачем и каменная стена, и слепота? Одно другое напрочь убивает. Это чтоб на майке сразу и адидас и пума было написано. Очень много масла. Если он был слеп, какая разница, что было за окном?

Мальчик смотрит, белый пароходик
Уплывает вдоль по горизонту,
Несмотря на ясную погоду,
Раскрывая дыма чёрный зонтик.

Мальчик думает: а я остался,
Снова не увижу дальних стран,
Почему меня не догадался
Взять с собою в море капитан?

Мальчик плачет. Солнце смотрит с высей
И прекрасно видимо ему:
На корабль голубые крысы
Принесли из Африки чуму.

Умерли матросы в белом морге,
Пар уснул в коробочке стальной,
И столкнулся параходик в море
С ледяною синею стеной.

А на башне размышляет ангел,
Неподвижно бел в плетёном кресле.
Знает он, что капитан из Англии
Не вернётся никогда к невесте.

Что, навек покинув наше лето,
Корабли ушли в миры заката,
Где грустят о севере атлеты,
Моряки в фуфайках полосатых.

Юнга тянет, улыбаясь, жребий,
Тот же самый, что и твой, мой друг.
Капитан, где Геспериды? - В небе.
Снова север, далее на юг.

Музыка поёт в курзале белом.
Со звездой на шляпке в ресторан
Ты вошла, мой друг, грустить без дела
О последней из далёких стран,

Где уснул последний пароходик
И куда цветы несёт река.
И моя душа, смеясь, уходит
По песку в костюме моряка.

(c)Б.Поплавский, Белый пароходик.

Прекрасно было исполнено А.Н.Вертинским.

2matura:

Спасибо огромное, что выложили, напомнили мне такую замечательную песню!
Только вроде бы у Вертинского в песне не было строф:
>Что, навек покинув наше лето,
>Корабли ушли в миры заката,
>Где грустят о севере атлеты,
>Моряки в фуфайках полосатых.
>Юнга тянет, улыбаясь, жребий,
>Тот же самый, что и твой, мой друг.
>Капитан, где Геспериды? - В небе.
>Снова север, далее на юг.
>Музыка поёт в курзале белом.
>Со звездой на шляпке в ресторан
>Ты вошла, мой друг, грустить без дела
>О последней из далёких стран,
>(c)Б.Поплавский, Белый пароходик.
Или я ошибаюсь?..

2Pataphisist:

>2Sonyeric Касперская
>2Areya
>Девчонки, не переживайте, это явная художественная
>самодеятельность. Ну, подумайте сами: зачем и
>каменная стена, и слепота? Одно другое напрочь
>убивает. Это чтоб на майке сразу и адидас и пума
>было написано. Очень много масла. Если он был
>слеп, какая разница, что было за окном?
Согласна.

2Птица Алконост:

>Или я ошибаюсь?..

Нет не ошибаетесь, не было трех предпоследних строф.
(для справки) http://avertinsky.narod.ru/info/by_title.htm

2matura:

>Нет не ошибаетесь, не было трех предпоследних
>строф.
Что ж, значит, память не так плоха! Это радует!

2Птица Алконост:

>Что ж, значит, память не так плоха! Это радует!

Да полно, Вам! Откуда с памятью проблемы? Хотя в справочном сайте Бориса Поплавского именуют Юлианом, невзирая на просьбу исправить. Дней 10 назад (друзья рассказывали) открывалась в Киеве в Музее одной улицы выставка к 120летию А.Н.Вертинского и нужно было по просьбе близкой родственницы вспомнить песню А.Н. с французским текстом (а их минимум, навскидку, четыре), оказалось "Ракель Мелёр". Но там однако возраст пенсионный, не ровня Вам. А Вы говорите...

2matura:

>2Птица Алконост:
>>Что ж, значит, память не так плоха! Это радует!
>Да полно, Вам! Откуда с памятью проблемы?
Шучу, конечно!:)

Мы пьем из чаши бытия
С закрытыми очами,
Златые омочив края
Своими же слезами;
Когда же перед смертью с глаз
Завязка упадает,
И все, что обольщало нас,
С завязкой исчезает;
Тогда мы видим, что пуста
Была златая чаша,
Что в ней напиток был - мечта,
И что она - не наша.

М.Лермонтов, Чаша жизни.

Тогда мы видим, что пуста
Была златая чаша,
Что в ней напиток был - мечта,
И что она - не наша.

ужас
это молодой человек и такая безысходность

У молодых людей тоже безысходность бывает.
Хотя, конечно, в 17 лет такое написать...

Убит наповал чудесной иронией автора, и уловившим главную мысль послания Самуилом Яковлевичем Маршаком.

Блестящая любовная лирика.


Уильям Шекспир
Сонет 130

Ее глаза на звезды не похожи,
Нельзя уста кораллами назвать,
Не белоснежна плеч открытых кожа,
И черной проволокой вьется прядь.

С дамасской розой, алой или белой,
Нельзя сравнить оттенок этих щек.
А тело пахнет так, как пахнет тело,
Не как фиалки нежный лепесток.

Ты не найдешь в ней совершенных линий,
Особенного света на челе.
Не знаю я, как шествуют богини,

НО - МИЛАЯ СТУПАЕТ ПО ЗЕМЛЕ!

И НЕ УСТУПИТ тем ОНА, ЕДВА ЛИ,
КОГО В СРАВНЕНЬЯХ ПЫШНЫХ ОБОЛГАЛИ!

2Flaming Rain:
Да, чудесно!))%

Дивная любовная лирика эпохи гранжа...

hey
been trying to meet you
hey
must be a devil between us
or whores in my head
whores at my door
whores in my bed
but hey
where
have you
been if you go i will surely die
we're chained

uh said the man to the lady
uh said the lady to the man she adored
and the whores like a choir
go uh all night
and mary ain't you tired of this
uh
is
the
sound
that the mother makes when the baby breaks
we're chained

ДОЖДЬ
Есть в дожде откровенье - потаенная нежность.
И старинная сладость примиренной дремоты,
пробуждается с ним безыскусная песня,
и трепещет душа усыпленной природы.

Это землю лобзают поцелуем лазурным,
первобытное снова оживает поверье.
Сочетаются Небо и Земля, как впервые,
и великая кротость разлита в предвечерье.

Дождь - заря для плодов. Он приносит цветы нам,
овевает священным дуновением моря,
вызывает внезапно бытие на погостах,
а в душе сожаленье о немыслимых зорях,

роковое томленье по загубленной жизни,
неотступную думу: «Все напрасно, все поздно!»
Или призрак тревожный невозможного утра
и страдание плоти, где таится угроза.

В этом сером звучанье пробуждается нежность,
небо нашего сердца просияет глубоко,
но надежды невольно обращаются в скорби,
созерцая погибель этих капель на стеклах.

Эти капли - глаза бесконечности - смотрят
в бесконечность родную, в материнское око.

И за каплею капля на стекле замутненном,
трепеща, остается, как алмазная рана.
Но, поэты воды, эти капли провидят
то, что толпы потоков не узнают в туманах.

О мой дождь молчаливый, без ветров, без ненастья,
дождь спокойный и кроткий, колокольчик убогий,
дождь хороший и мирный, только ты - настоящий,
ты с любовью и скорбью окропляешь дороги!

О мой дождь францисканский, ты хранишь в своих каплях
души светлых ручьев, незаметные росы.
Нисходя на равнины, ты медлительным звоном
открываешь в груди сокровенные розы.

Тишине ты лепечешь первобытную песню
и листве повторяешь золотое преданье,
а пустынное сердце постигает их горько
в безысходной и черной пентаграмме страданья.

В сердце те же печали, что в дожде просветленном,
примиренная скорбь о несбыточном часе.
Для меня в небесах возникает созвездье,
но мешает мне сердце созерцать это счастье.

О мой дождь молчаливый, ты любимец растений,
ты на клавишах звучных - утешение в боли,
и душе человека ты даришь тот же отзвук,
ту же мглу, что душе усыпленного поля!

Федерико Гарсиа Лорка
Перевод В. Парнаха

СОН О ВОДОЛАЗЕ

Ко мне удушливый кошмар привязан будто водолаз,
он головой засунут в шар, он от удушья пучеглаз,
глаза он выкатил со дна, глотая воздух шаровой,
глядит со дна больного сна, молчит, качая головой,

Колышется он в толще вод, неслышно знаки подает,
клешнями крабьими гребёт, глазами рыбьими глядит,
по дну души моей скребет, меня качает и мутит,

И я не знаю, почему во сне моем, в бредовом сне
качаю воздух я ему, привязан шлангами ко мне,
дырявый разевая рот, он улыбается, урод,

Хочу я в голос закричать, не отпускает взгляд со дна,
и должен воздух я качать, не отвязаться мне от сна,
перегрызаю левый шланг и, собственный услышав крик,
я понимаю этот знак, который подавал двойник,

Труп совести моей больной, поникнув дохлой головой,
лежит на дне, его едят слепые устрицы, рачки,
обгладывая тухлый взгляд, жучки, мокрицы, червячки,

Я слышу хруст костей, хрящей, весь этот треск, и чмок, и стон,
хряск чавкающих челюстей мозг погружает в тот яое сон,

И проползает сквозь меня правошланговая змея,
но этот знак, иди сюда, я понял сквозь кровавый дым,
и надо мною, как шшта, лежит надгробие воды,
и это я на дне вины застыл, как мумия стыда,
и никогда другие сны, и никогда, и никогда

Я с этой мразью не смогу, раз завелась она в мозгу,
мне воздуха недостает, и я того, кто надо мной,
прошу, качай же кислород, а он качает головой,

И он зависит от меня, и от него завишу я,
и вьется, кольцами звеня, змеящаяся чешуя,
нас пере (с ним) секая вплавь, из сна перетекая в явь.


(с)

Ух,ты! А мне понравился )))))))

Flaming Rain Дата: 04.07.09 05:44:02

>>Убит наповал чудесной иронией автора, и уловившим главную мысль послания
>>Самуилом Яковлевичем Маршаком.
>>Блестящая любовная лирика.
>>Уильям Шекспир
>>Сонет 130

Не поленился, отыскал сонет в оригинале. Засомневался в гениальности Маршака. Заключительные строки - полная отсебятина.

"Поэт может быть уверен в своей гениальности. Хуже, если он начинает сомневаться в гениальности других поэтов. Тогда это уже не поэт"
Вордсворт